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CLUB DE POETAS

LA NOCHE DE: "LA CRISIS"

LA NOCHE DE: "LA CRISIS"

La noche del jueves pasado retomamos -tras cierto tiempo- las noches divertidas. Esas en las que, con un tema como protagonista, jugábamos a componer versos irónicos, desbaratados, provocadores e incluso a veces de mucha calidad. De todos ellos hubo esta noche dedicada a "la crisis". Aquí dejamos los poemas, que fueron solo una parte de una noche de ambiente divertido, en la que tanto los que expusieron sus poemas, como los que leyeron disfrutaron muchísimo.

LA CRISIS

Ni fines de semana de relajo,
ni noches de copitas y desmadre,
que ahora toca apretarse el refajo,

y mientras que el país se va al carajo,
los millonetis continúan forrados,
y ya hay 4 millones de paraos.

Pero nos dice el gobierno, sin reparo,
que ya estamos saliendo de la crisis,
mientras sufren de anemia las neveras…

Que han hallado por fin la panacea
nuestros políticos hábiles y sesudos,
para de nuevo tener las arcas llenas.

1.Congelar, por supuesto, al pensionista,
2.Atracar, como siempre al funcionario,
3.Cargarse prestaciones sociales,

y enseguida se acaban nuestros males.
Saldremos de la crisis, en unos años,
¡a qué tanto quejarnos…!

A los que no trabajan, se aconseja
que aprovechen la holganza,
(lo de llenar la panza, es secundario)

Y a los trabajadores,
habrá que prorrogarles la jornada,
que si no están en casa gastan menos.

Tiene guasa, que esta expectativa
que habría de llenarme de esperanza
me tenga cabreada y deprimida.

brissa

Miro y te veo lejos,
muy lejos...
como efímera y pienso
que te pienso en añejo,
amarilla
por el paso del tiempo.

Me procuro el olvido
tumbado,
y en el cielo te miro
forjando amaneceres.

Renunciaré a mi piel
si atesora tus huellas
y al tiempo
que alimenta mis penas.

Retiraré tu imagen
a solas,
pues yo no me permito
que el corazón recuerde
y luego me lo pague.

A oscuras
lo intentaré más fuerte,
que solo,
tu imagen es más frágil.
No es crisis de ansiedad, es superávit.

Bunbu

LA FERIA DE LA CRISIS
(sevillanas)

Son las once de la noche
Lunes de pescaíto
Y en las mesas sólo hay
Salchichón y pedacitos

La tiesura se ha apoderado totalmente del Real
Pero Sevilla, la Sevilla eterna
Todos los años vuelve a disfrutar
¡Viva la Feria de la crisis!

Este año en la Feria, como está tol mundo tieso

Como está tol mundo tieso
Este año en la Feria
Como está tol mundo tieso
No hay quien pida una ración
Ni de gambas, ni de queso

Ni de gambas, ni de queso
De jamón ya ni te hablo
Que son palabras mayores
Mucha ración de croquetas
Aunque a mí me dan ardores

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

Volveremos a los tiempos, de aquellas ferias del Prado

De aquellas ferias del Prado
Volveremos a los tiempos
De aquellas ferias del Prado
Que llevábamos fiambreras
Llenas de bistec empanaos

Llenas de bistec empanaos
Pero para ser más fisnos
Llevaré los calamares
Incluso unos langostinos
Metiditos en taperwares

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

El paseo de caballos, también ha notao la crisis

También ha notao la crisis
El paseo de caballos
También ha notao la crisis
He visto a los caballistas
Abonándose al Sevici

Abonándose al Sevici
Que aunque parezca increíble
Con zahones y sombrero
Se pasean por el Real
En la bici con salero

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

Los claveles a las gitanas, y a las chinitas las rosas

Y a las chinitas las rosas
Los claveles a las gitanas
Y a las chinitas las rosas
Se le quedan chuchurrías
Qué malita está la cosa

Qué malita está la cosa
No se vende una tableta
En los puestos de turrones
La cosa está más que mala
Está mala de cojones

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro.

Trianeando (recitada por ladronaDversos)


Christine es ...
¡Tan torera, tan limpia y aseada!.
Después de las corridas va al aseo,
tan callada que empina mi deseo
-por no saber idiomas, más que nada-.

Más no saber inglés no es un problema;
No hay nada de que hablar pues gesticulo,
ya sea con la lengua o con el culo,
da igual el kamasutra que un enema.

Jugamos al amor como al parchís:
Comamos de una en una o todas juntas,
jamás terminaremos en un tris.

Asi que se lo digo en espaninglis:
oh mai darlin, mai lov, si me preguntas
¿Ju is mai lov? diré :"Chris is, Chris is".

M.A.W. Mawey


LIMOSNA

Las calles se han llenado de corbatas
y, huraños, los zapatos van descalzos.
Un abrelatas llora en una esquina,
porque ahora ponen llave a las conservas.

Algún móvil está sin batería
sonando en un portal, enfurecido;
los trajes de "Versacce", remendados,
se abrigan del rocío traicionero.

En una callejuela, cien navajas
negocian cuánto cuesta una papela
y un maletín de piel de cocodrilo
pide limosna en un supermercado.

San Pedro se ha dormido entre cartones
falto de prestación por desempleo,
los ángeles recogen las monedas
y Dios enfunda triste su guitarra.

En el portal de un banco una muchacha
ofrece himen caduco al carpintero,
y un niño está cambiando pegamento
por mirra que ha robado a tres mendigos.

Bunbu


DESDE QUE ERA PEQUEÑA yo
LA CRISIS ME ABRAZÓ
PRIMERO FUE ….EL QUESO AMERICANO
QUE RENDONDA ME DEJO
FUERON PASANDO LOS AÑOS
CRECIENDO CON MUCHO AMOR
VINO LA CRISIS DE LOS HIPOTECARIOS
¡ CLARO ¡ESTÁ KE ME ARRASO
TODAS LAS BUENAS VENTURAS
QUE EL CONSUMISMO DEJO
FUERON PASANDO FACTURA
Y A TODOS NOS AFECTÓ
EN ESTA CRISIS TAN GRANDE
QUE TENEMOS AL DIA DE HOY
TODOS HABLAMOS DE ELLA
NADIE SABE QUE PASO
SIN SABER A CIENCIA CIERTA
CUANDO SE NOS PASARÁ
PUES LAS VACAS ESTAN FLACAS
NO LAS VAMOS A ENGORDAR
Y COMO NO HAY MAL
QUE CIEN AÑOS DURE
ESPERO FELICITAR EN EL 2023
(CERCA DE LA NAVIDAD )
LA CRISIS SE PASÓ YA ………..

JARMONIA


NEGRO ROCÍN

Tu aroma de café recién molido
grabado en el marfil llevo en los dientes,
por si acaso algún día te arrepientes...
Tus besos en los labios me he cosido.

La visa de tristeza ha fallecido
haciendo los papeles de la renta;
del saldo de tu amor perdí la cuenta,
y el musgo en la tarjeta ha florecido.

A Lucifer llorando he maldecido;
por dos libras de sal y unos pendientes,
en zocos de neón entre serpientes
mis versos más amados he vendido.

Los clavos de platino me he bebido
del cristo de Dalí de tus pendientes,
y un cáliz de cristal, -cuando me mientes-,
postrado ante tu vientre enfebrecido.

Como un negro rocín la crisis trota
cual cobrador del frac de puerta en puerta,
la clave del cajero yace muerta,
la cuenta de mi amor... en banca rota.

Azarías


Me falta la rima en este verso,
¿será que soy tan vago que interpreto:
¿"cualquier cosa es posible en un soneto"?
No llega a endecasílabo tampoco.

Tendré que trabajarlo como un loco
si quiero que se acerque a buen cuarteto,
no sea que me tachen de cateto,
de vago por no darle un poco al coco.

Lo miro y lo repaso, lo corrijo...
lo miro, lo remiro, leo en alto...
lo miro, pero ver, no veo un pijo.

Lo vuelvo a corregir y sigue falto
de sílaba, de rima y de elegancia.
Mucho me temo es crisis, no vagancia.

Bunbu

Juguete roto

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Trozo de metralla,
sorbo de amargura,
rabia entre las piernas

quisiera decirte
que siempre has tenido
la suerte más negra

olivos floridos,
blancura en tus pueblos
y verdes tu huertas,

envidia en tu alma,
disparo cobarde
y tumbas sin letras.


"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Un juguete roto
serás en las manos
de quien no te sienta,

diecisiete Españas,
impunes gobiernos
con guantes de seda

sacian apetitos
de hambrientos bolsillos
y sucias carteras

"como eres mi amigo
te doy caramelos,
chicles, piruletas..."

"...yo no quiero nada,
bueno...si te sobra,
dame lo que puedas..."
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Cheques,subvenciones,
maletines llenos,
bolsas de basura

y almas tan sucias
que hasta a las letrinas
les parecen puras.

Seguiremos pobres,
más pobres que ayer,
excepto el que manda,

que se compra yates,
fincas o aviones
y enormes chalets.
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Pero todo ésto,
-dicen esas voces
a su amigo el juez-

es por un trabajo
sencillo y honrado
desde mi niñez,

Yo qué culpa tengo
si la gente es tonta
y no sabe vender

aire a ochenta euros,
mentiras por votos
y espinas por miel...
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Pobres nuestros bancos,
que prestan dinero
al cero por cien

y apenas si sacan
unos tristes euros
que son su sostén.

Pobres constructores,
tristes y arruinados,
sin poder vender

pisos en las playas
que hacen por dos duros
y venden por cien.
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

¿Crisis? ¿Quién lo ha dicho?
¿Crisis para quién?

Para el funcionario,
para el de la tienda,
para el pobre anciano

que quemó su vida
trabajando duro
sin saber por qué.

Crisis de vergüenza
que éticas de risa
nos muestran sin tregua.

¿Quién quiere comprarnos
un poco de deuda?

¿Quién nos presta un poco
de su propia renta?

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

zxz

(*)Mi querida España, Canción de Cecilia

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