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CLUB DE POETAS

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

PALABRAS PRELIMINARES

Está considerado uno de los poetas más importantes de la literatura portuguesa. Influido especialmente por los filósofos Nietzsche y Schopenhauer introdujo en su país las corrientes literarias que estaban en auge en su época, tal como el modernismo o el futurismo, y se convirtió en el principal foco estético de la vanguardia portuguesa.

Fernando Pessoa es el poeta que se despersonaliza en la figura de innumerables heterónimos y semi-heterónimos dando forma, a través de sus múltiples voces, a la amplitud y complejidad de sus pensamientos, conocimientos, y percepciones de la vida y el mundo.

Lo curioso es que la palabra pessoa conlleva en sí el simbolismo de este aparente desbordamiento de asumir plenamente varios personajes, pues la palabra persona deviene de las máscaras del teatro de los actores clásicos, origen etimológico de pessoa. Los heterónimos pueden ser vistos como la expresión de diferentes facetas de su personalidad y como la manifestación de una profunda imaginación y creatividad que desde temprano se revela en el poeta —se recuerda que el primer heterónimo, el Chevalier de Pas lo inventó cuando sólo tenía seis años—.

Los más conocidos y con producción literaria más consistente y constante son, entre otros: Alberto Caeiro, Alvaro de Campos y Ricardo Reis. Además de los heterónimos, se desdobló en innumerables semi-heterónimos y seudónimos, personalidades con una biografía trazada con mayor o menor detalle, con vidas literarias más o menos intensas que acompañarán al poeta durante un tiempo muy o poco significativo y que, algunas veces, se desbordan ellas mismas en otras. Teresa Rita Lopes, en su obra Pessoa por Conhecer (Lisboa, Editorial Estampa, 1990, 2 vol.), da a conocer una diversidad muy significativa de estas facetas, algunas muy poco estudiadas y otras inéditas o prácticamente inéditas.

Del período de su visita a Portugal con la familia (entre agosto de 1901 y septiembre de 1902) se conocen algunas personalidades que colaboraron con él en los primeros artículos periodísticos publicados en sus periódicos manuscritos A Palavra y O Palrador —de difusión reservada a sí y a su medio familiar—, en los que se pueden leer textos de diversas índoles escritos en portugués, no obstante la educación en lengua inglesa que había recibido.

Una de esas personalidades es el Dr. Pancrácio, que colabora en ambos periódicos y acompañará al poeta tanto en su regreso a Durban —donde se manifestará a través de un ensayo humorístico, escrito en inglés—, como en el regreso definitivo de Pessoa a Portugal, en 1905. En O Palrador (1902), colaboran, además, Pedro da Silva Salles, redactor, Luiz António Congo, secretario de redacción, José Rodriquez do Valle, en la dirección literaria, y como administrador Antonio Augusto Rey da Silva. Fernando Pessoa crea pues, no sólo un periódico sino también todo el equipo necesario para dar vida al proyecto.

En este periódico colaborará también, Eduardo Lança, un brasileño que fija su residencia en Lisboa, se dedica a su producción literaria y acompaña también a Fernando Pessoa en su regreso a Durban (1903). En esta ciudad se van forjando nuevas personalidades: Alexander Search y su hermano Charles James Search, Robert Annon y David Merrick. A su regreso definitivo a Portugal, en 1905, Pessoa se hace acompañar por estos compañeros.

Además de los hermanos Search, viaja con él un francés: Jean Seul de Méluret. A cada una de estas personalidades, Pessoa les atribuyó proyectos literarios, distribuyendo de este modo su voluntad de intervenir en la vida cultural de la que siempre fue su patria, a la que consideraba empobrecida. En Portugal, Fernando Pessoa retoma sus periódicos manuscritos. A O Palrador, dirigido en esta nueva fase por Gudencio Nabos, se le unen O Phosphoro y O Iconoclasta. Respondiendo a sus planes de intervenir en la sociedad portuguesa, va enseñando textos críticos y humorísticos que tratan, por ejemplo, acerca de la política y la religión. Otra de las muchas personalidades creadas por Pessoa fue la de Joaquim Moura Costa, el cual colabora en estos dos periódicos a través de textos que manifiestan su espíritu satírico y revolucionario.

Pantaleao fue otro de los colaboradores de O Phosphoro. Personalidad multifacetada, se vuelca al periodismo, la poesía y los textos humorísticos. Es militante republicano y teje vehementes críticas a la iglesia católica y a la monarquía. A estas alturas aparece también, como en un desbordamiento de aquél, Torquato Mendes Fonseca da Cunha Rey que, antes de morir, encarga a Pantaleao que publique un texto de su autoría.

En el proyecto de Fernando Pessoa para la Empresa Ibis, en 1907, inmerso en el espíritu patriótico que se manifiesta abiertamente por la voluntad de contribuir en la divulgación de la cultura portuguesa, colaboran Vicente Guedes (personaje muy asociado a Bernardo Soares, este último asumido por Pessoa como semi-heterónimo), Carlos Otto y los ya conocidos Joaquim Moura Costa y Charles James Search. Además de Carlos, surgen también Pantaleao, Joaquim Moura Costa y Fernando Pessoa unidos al periódico O Phosphoro.

Del período del sensacionismo y del interseccionismo, Teresa Rita Lopes nos da cuenta de personalidades como Antonio Seabra, Frederico Reis (probablemente un hermano del heterónimo Ricardo Reis), Diniz da Silva, Thomas Crosse e I.I.Crosse, siendo estos últimos los divulgadores en lengua inglesa del sensacionismo. Parece haber existido otro hermano Crosse, A.A. Crosse, aquel que respondía en periódicos ingleses a concursos de charadas y del cual Pessoa habla a Ophelia (la respuesta a los concurso de charadas no es novedad en el Fernando Pessoa de 1919 ya que, en Durban, disputaba estos concursos a través del nombre de Tagus).

A esta lista se deben añadir: El psicólogo F. Antunes, que surge hacia 1907, Frederick Wyatt y sus hermanos Walter y Alfred (este último con residencia en París donde convive con Mario de Sá-Carneiro, O Barao de Teive, personalidad literaria cuya obra continúa descubriéndose y que expresa la faceta de inadaptación y el sentimiento de exclusión de su demiurgo; Bernardo Soares (a quien acabó por ser atribuido O Livro do Desassossego, pensado tanto para Vicente Guedes como para el propio Fernando Pessoa) y María José que, según Teresa Rita Lopes, habría sido la voz femenina que más se destacó en el universo de las creaciones pessoanas.

Además de los nombres de Botelho y de Quaresma (y de tantos otros) se destaca también el de Antonio Mora, personalidad asociada al paganismo, el que asume el papel de loco (dando expresión a un tema que Pessoa vive con profunda intensidad) de un manicomio de Cascais y que, experimentando como médico, viene a diagnosticar al hombre moderno, detectando al loco-enfermo. Colabora con Pessoa en proyectos para algunas revistas.

Las personalidades más conocidas son los heterónimos Alvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis. Para cada uno de estos hombres, Fernando Pessoa diseñó una cuidada biografía, un horóscopo, un retrato físico completo, y trazó sus características morales, intelectuales e ideológicas. Tres personajes diferentes y cada cual con una actividad literaria distinta, personajes que se conocen y entran en polémica unos con otros, tres facetas de un mismo hombre que de las dispersiones parece haber hecho la condición necesaria y suficiente del encuentro consigo mismo.


Ricardo Reis: En lo relativo a su nacimiento, tanto en la mente del poeta, como en su “vida real”, Fernando Pessoa establece fechas distintas. Primero afirma, de acuerdo con el texto de Páginas íntimas y de Auto-Interpretación (p.385), que éste nació el 29 de enero de 1914: “El Dr. Ricardo Reis nació dentro de mi alma el día 29 de enero de 1914 a las once de la noche. Yo había estado oyendo el día anterior una discusión extensa sobre los excesos, especialmente en la realización del arte moderno. Según mi proceso de sentir las cosas sin sentirlas, me fui dejando ir en la onda de esa reacción momentánea. Cuando me di cuenta en qué estaba pensando, vi que había levantado una teoría neoclásica, que se iba desenvolviendo...” Más tarde, en una carta a Adolfo Casais Monteiro fechada el 13 de enero de 1935, altera la fecha de este nacimiento afirmando que Ricardo Reis nació en su espíritu en 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo fue el primero en revelársele aunque no haya sido el primero en iniciar su actividad literaria. Si Ricardo Reis está latente desde el año 1912, a juzgar por la carta mencionada, es sólo en marzo de 1914 cuando el autor de las Odes inicia su producción, desde entonces continuada e intensa, y siempre coherente e inalterable, hasta el 13 de diciembre de 1933. También en lo que respecta a la biografía de Ricardo Reis, Fernando Pessoa presenta datos distintos. En el horóscopo que hizo de él, sitúa su nacimiento el 19 de setiembre de 1887 en Lisboa a las 4:05 de la tarde. En la carta a Adolfo Casais Monteiro, referida anteriormente, afirma que la ciudad natal de Ricardo Reis es Oporto.

Médico de profesión, monárquico —circunstancia que lo llevó a vivir emigrado algunos años en Brasil—, educado en un colegio de jesuitas, recibió una formación clásica y latinista y fue imbuido de principios conservadores. Domina la forma de los poetas latinos y proclama la disciplina en la construcción poética. Ricardo Reis es marcado por una profunda simplicidad de la concepción de la vida, por una inmensa serenidad en la aceptación de la relatividad de todas las cosas. Es el heterónimo que más se aproxima a su creador, tanto en el aspecto físico —es moreno, de estatura media, camina algo curvado, es magro y tiene apariencia de judío portugués (Fernando Pessoa tenía ascendencia judía)— tanto en la manera de ser como en el pensamiento. Es adepto del sensacionismo que hereda del maestro Caeiro, pero al aproximarlo al neoclasicismo lo manifiesta en un plano distinto. Fernando Pessoa lo refiere como sigue, en “Páginas Intimas e Auto Interpretaçao”,(p. 350): Caeiro tiene una disciplina: las cosas tienen que ser sentidas tal como son. Ricardo Reis tiene otra disciplina diferente: las cosas deben ser sentidas, no sólo como son, también de modo que se integren en un cierto ideal de medida y reglas clásicas.

Se asocia el paganismo de Caeiro y sus concepciones del mundo al estoicismo y al epicureísmo (según Frederico Reis la filosofía en la obra de Ricardo Reis se resume en un epicureísmo triste —en Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p.386—). Su forma de expresión la busca en los poetas latinos y afirma, por ejemplo, que debe de haber, en el más pequeño poema de un poeta, cualquier cosa donde se note que existió Homero.

Alberto Caeiro, el maestro, en torno al cual se determinan los otros heterónimos, nació en Lisboa, en abril de 1889, aunque vivió la mayor parte de su vida en una quinta en el Ribatejo, donde conocería a Alvaro de Campos. Su educación se limitó a la instrucción primaria, lo cual concuerda con la simplicidad y naturalidad que reclama para sí mismo. Rubio, de ojos azules, estatura media, un poco más bajo que Ricardo Reis, está dotado de una apariencia muy diferente al de los otros heterónimo. También es frágil, aunque no lo aparenta mucho, y murió precozmente (tuberculoso), en 1915. El maestro es aquel de cuya biografía menos se ocupa Pessoa. Su vida eran sus poemas, como dice Ricardo Reis: La vida de Caeiro no puede narrarse pues no hay en ella más que contar. Sus poemas son lo que hubo en su vida. En todo lo demás no hubo incidentes, ni hay historia (en Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p. 330)

Se presenta en Fernando Pessoa el 8 de marzo de 1914, de manera aparentemente no planeada, cuando el poeta se debatía en la necesidad de ultrapasar el paulismo, el subjetivismo y el misticismo. Es en ese momento conflictivo que aparece, de repente, una voz que se ríe de esos misticismos, que rabia contra el ocultismo, niega lo trascendental defendiendo la sinceridad de la producción poética. Es un ser manifiestamente apologista de la simplicidad, serenidad y nitidez de las cosas, dotado de una naturaleza positivo-materialista y que rechaza doctrinas y filosofías. Es este ser que el 8 de marzo escribe de corrido más de 30 poemas de O Guardador de Rebanhos. Gran parte de la producción poética de Ricardo Reis parece haber sido siempre escrita de este modo impetuoso en momentos de súbita inspiración. A esa voz, Pessoa da el nombre de Alberto Caeiro.

Según Fernando Pessoa, la obra de Caeiro representa una reconstrucción integral del paganismo en su esencia absoluta, que ni griegos ni romanos pudieron hacer justamente porque, al vivir inmersos en esa creencia, les faltó distancia para pensarlo.

Se presenta como el poeta de las sensaciones; su poesía sensacionista se asienta en las sustitución del pensamiento por la sensación (soy un guardador de rebaños / el rebaño es mis pensamientos / y mis pensamientos son todos sensaciones). Alberto Caeiro es el poeta de la naturaleza y actitud antimística (si quisieran que yo tuviera misticismo, está bien, lo tengo / soy místico, pero sólo como cuento / mi alma simplemente no piensa / mi misticismo es no querer saber / y vivir es no pensar en eso).

Es el poeta del objetivismo absoluto. Ricardo Reis afirma que Caeiro, en su objetivismo total, o antes, en su tendencia constante hacia un objetivismo total, es frecuentemente más griego que los propios griegos. Es también el poeta que repudia las filosofías cuando escribe, por ejemplo, que los poetas místicos son filósofos enfermos (doentes) / y los filósofos son hombres dolidos y niega el misterio en lo que refiere a la búsqueda del sentido íntimo de las cosas: El único sentido íntimo de las cosas/ Es que ellas no tienen ningún sentido íntimo...

Fernando Pessoa dejó un texto en que explicita el valor de Caeiro y un mensaje que este poeta nos dejó y puede servir de base para la comprensión de su obra: A un mundo sumergido en diversos géneros de subjetivismo viene a surgir el Objetivismo Absoluto, más absoluto de lo que los objetivistas paganos tuvieron jamás. A un mundo ultracivilizado viene a sustituir una Naturaleza Absoluta. A un mundo hundido en humanitarismos, en problemas operarios, en sociedades éticas, en movimientos sociales, tras un desprecio absoluto por el destino y por la vida del hombre, lo que puede considerarse excesivo, es para él, al final, un correctivo natural magnífico. (Páginas Intimas e Autointerpretaçao, p.375)

Álvaro de Campos nació en Tavira, en 1890 y es ingeniero de profesión. Estudió en Escocia y se formó en Glasgow en ingeniería naval. Fue a Oriente y navegando por el Canal de Suez, escribió el poema Opiário dedicado a Mario de Sá-Carneiro. Desilusionado de esa visita regresa a Portugal, donde lo espera el encuentro con el maestro Caeiro y el inicio de un intenso viaje por las teorías del sensacionismo y del futurismo o del interseccionismo. Lo espera aún un cansancio y un sonambulismo poético como prevé en el poema Opiário: Vuelvo a Europa descontento, y de paso / de llegar a ser un poeta sonambúlico.

Conoció a Alberto Caeiro en una visita al Ribatejo y se convirtió en su discípulo: Lo que el maestro Caeiro me enseñó fue a tener claridad, equilibrio, organismo en el delirio y en el desvairamiento, y también me enseñó a procurar no tener filosofía ninguna, pero con alma (Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p.405)

Entre tanto, se aleja del objetivismo del maestro al aproximarse a movimientos modernistas, tales como el futurismo y el sensacionismo. Percibe las sensaciones distanciándose del objeto y centrándose en el sujeto. Un subjetivismo que acabará por encaminarse en la conciencia del absurdo, la experiencia del tedio, la desilusión (grandes son los desiertos, y todo es desierto / grande es la vida, y no vale la pena haber vivido) y de la fatiga (lo que hay en mí es sobre todo cansancio / no de esto ni de aquello, / sin siquiera de todo o de nada: / cansancio así mismo, él mismo, /Cansancio).

Alvaro de Campos experimentará la civilización y admirará la energía y la fuerza, transportándolas al dominio de su creación poética (en los textos Ultimatum y Ode Triunfal). Es el poeta modernista que escribe las sensaciones de la energía y del movimiento, así como las sensaciones de sentir todo de todas las maneras. Es quien más expresa los postulados del sensacionismo, elevando hasta el exceso ese ansia de sentir, de percibir toda la complejidad de las sensaciones.

Su primera composición data de 1914 y aún el 12 de octubre de 1935 firmaba poesías, es decir, poco antes de la muerte de Fernando Pessoa, el cual dejará de escribir textos antes que Alvaro de Campos.

Semiheterónimos

Además de los heterónimos Alvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis, Pessoa escribió una serie de textos atribuidos a unos semi-heterónimos, personajes no totalmente independientes de la figura del poeta. Entre ellos se encuentran:

Pedro Botelho: escribió una serie de cuentos como “El Prior de Burcos”, “Cuaresma”, “La Muerte del Dr. Cerdeira”, “La experiencia del Dr. Lacroix”, “El Eremita de la Sierra negra”, “El vencedor del tiempo”, de los cuales sólo se conservan algunos fragmentos.

Antonio Mora: Filósofo, escribió varios textos sobre el paganismo, y sobre los heterónimos como el libro “Alberto Caeiro y la renovación del paganismo”, en el que cuenta la relación maestro-discípulo que había entre los heterónimos y reflexiona sobre sus posturas paganas.

Fausto: A este semi-heterónimo se le atribuye un poema dramático incompleto en que se hace una reflexión sobre el conocimiento, el mundo, el placer y el amor, la muerte ...

Alexander Search: Es una de las primeras personalidades que aparecen en Pessoa, autor de sus primeras composiciones. Escribe en inglés.

Bernardo Soares: Contable al que se le atribuye el “Libro del Desasosiego”, publicado en 1982. También escribió algunos poemas.

Frederico Reis: Es el hermano del heterónimo Ricardo Reis.

Barón de Teive: Sólo se conocen notas sueltas para un libro que no llegó a terminar como “La educación del estoico”. Al igual que Soares, Pessoa afirma que nació a partir de rasgos particulares de su personalidad.

Vicente Guedes: Hay teorías que afirman que fue el primer autor del “Libro del Desasosiego” aunque algunos de los textos incluidos en este libro fueron publicados con anterioridad adjudicándose su autoría el propio Pessoa.

Por último, en otras ocasiones Pessoa escribía bajo su propia personalidad pero tras un seudónimo, algunos de ellos fueron:

Raphael Baldaya
A.A.Cross
Thomas Crosse
Pantaleao
Chevalier de Pas
Charles Robert Anon
Maria Jose
Adolf Moscow
Jean Seul de Méleuret

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Fernando Antonio Nogueira Pessoa nació en Lisboa el 13 de junio de 1988. Entre 1896 y 1905 vivió en Durban, Sudáfrica, donde su padre era cónsul. El inglés se convirtió en su segunda lengua y trabajó como traductor técnico. Sus primeros trabajos están escritos en este idioma.

En 1906 se matricula en el Curso Superior de Letras, en Lisboa, pero lo abandona un año más tarde.

En 1914 empieza a escribir poemas de sus heterónimos (distintas personalidades dentro de sí). Colabora en revistas culturales como Orpheu (1915), Atena —dirigida por él mismo y Ruy Vaz a partir de 1924—, y O Presença en 1927.

En 1926 requiere la patente de invención de un Anuario Indicador Sintético, por nombres y otras clasificaciones, consultable en cualquier lengua. En esta época dirige junto con su cuñado la Revista de Comercio y Contabilidad. En 1934 aparece Mensagem el único libro que se publicó mientras vivía.

El 30 de noviembre de 1935 muere en Lisboa a los 47 años.


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SELECCIÓN POÉTICA

ABDICACIÓN

Tómame, oh noche eterna, en tus
brazos y llámame hijo.

Yo soy un rey que
voluntariamente abandoné mi
trono de ensueños y cansancios.

Mi espada, pesada en brazos
flojos, a manos viriles
y calmas entregué;
y mi cetro y corona yo los dejé
en la antecámara, hechos pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil,
mis espuelas, de un tintineo tan fútil,
las dejé por la fría escalinata.

Desvestí la realeza, cuerpo y alma,
y regresé a la noche antigua y serena
como el paisaje al morir el día.

¡AH! LA ANGUSTIA

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación
De no yacer en mí mismo desnudo
Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón
En un último, austero alarido!

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:
Sufro -Soy yo.
Ah, extraer de la música el secreto, el tono
De su alarido!

Ah, la furia -aflicción que grita en vano
Pues los gritos se tensan
Y alcanzan el silencio traído por el aire
En la noche, nada más allí!

Enero 15 de 1920

AMOR ES LO ESPECIAL

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.

EL POETA ES UN FINGIDOR

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.

Y así en la vía se mete,
distrayendo a la razón,
y gira, el tren de juguete
que se llama corazón.

COMO SI CADA BESO

Como si cada beso
Fuera de despedida,
Cloé mía, besémonos, amando.
Tal vez ya nos toque
En el hombro la mano que llama
A la barca que no viene sino vacía;
Y que en el mismo haz
Ata lo que fuimos mutuamente
Y la ajena suma universal de la vida.

CORÓNAME DE ROSAS

Coróname de rosas,
de verdad coróname
De rosas
Rosas que al quemar
Sobre una frente queman
Demasiado Rápido!
Coróname de rosas
Y con el volátil follaje,
Que así sea.

COSECHADORA

Pero no, es abstracta, es un pájaro
De sonidos en el aire del encumbrado aire,
Y su alma canta sin molestar
Porque el canto es lo que la hace cantar.

ESTO

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar

Nuestra Toñi Alvarez de nuevo doblemente premiada

Nuestra Toñi Alvarez de nuevo doblemente premiada

Fallo del Premio de cuento y poesía "Jara Carrillo"

Pilar Adón, premio Ojo Crítico 2005, presidió la reunión del jurado que tuvo lugar ayer.

En la noche del 25 de marzo de 2006 se han fallado los premios de la vigesimosegunda edición del Certamen Internacional de Poesía y Cuento “Jara Carrillo”.

Se han presentado un total de 620 obras. De ellas, 182 entraban en la modalidad de poesía, y 376 en la de cuento. Por incumplimiento de algunas de las bases quedaron descalificados sesenta y dos.

Estas han sido las obras ganadoras y sus autores:

POESÍA.-

- 1º Premio: Carlos Esquivel Guerra- CUBA : “Cosas que uno puede hacer y deshacer en La Habana”
- Accésit: Antonia Álvarez - GIJÓN. : “Del chat y otros desatinos”

Los primeros premios y accésits de ambas modalidades recibirán, respectivamente, 1.500 € y 1.200 € Se les hará entrega, además, al igual que a los seis finalistas, de una figura en bronce , obra del escultor Anastasio, que representa una alegoría de la inspiración en el poeta Jara Carrillo. El Acto de Entrega de Premios tendrá lugar en el Centro Cultural Infanta -Elena de Alcantarilla, el próximo día 21 de abril, a las 20 h.

En el transcurso del mismo, que contará con la presencia de todos los miembros del Jurado, los ganadores de poesía recitarán alguno de sus poemas y los de narrativa explicarán el argumento y la génesis de su obra.

CONCURSO DE NARRATIVA Y POESÍA
XII CONCURSO DE POESÍA Y NARRATIVA
"HÁBLAME DE AMOR Y AMISTAD"

ACTA DEL JURADO
Reunido el Jurado que ha de decidir los premios del XII Concurso literario de poesía y narrativa “Háblame de amor y de amistad” convocado por el Montepío de Teléfonos y compuesto por las personas que a continuación se detalla:
Presidente: D. Juan Bautista Grau Olivé
Vocales: D. Alejandro Fernández Pombo
D. José M. Santiago Castelo
D. Antonio González-Guerrero
D. José A. Flaquer Jané
D. Manuel Camps Michelena
Y actuando como Secretario D. Joaquín J. Corral Morenocon, con voz y voto.

Una vez leídos los 125 trabajos recibidos en verso y 154 en prosa, el Jurado quiere, en primer lugar, resaltar la alta calidad de gran parte de las obras presentadas, sobre todo de los finalistas, que ha dado lugar a que las votaciones hayan sido muy reñidas, y a continuación que realizada la última votación emite el siguiente fallo:

EN POESÍA

Primer premio:

Al poema titulado “Soñarás de nuevo” del que una vez abierta la plica correspondiente, resultó ser autora Dª Antonia Alvarez Alvarez, leonesa, residente en Gijón.

Sólo yo decido mis márgenes - Poema de Luis Gómez (samudras), recitado por mariel~.

Sólo yo decido mis márgenes - Poema de Luis Gómez (samudras), recitado por mariel~.


Sólo yo decido mis márgenes
la frontera donde dejo de ser,
sólo yo hacia donde mi ventana
orienta los cristales a la mar.
El mar canta, baila y ríe el mar
cimbrando al viento de poniente.
El mar peina sus olas como bucles,
las prepara, las besa y las arroja
mientras el sol quema sus crestas
¡ah, olas benditas del mar en racimos!
apoteósico final de violines,
música de tumba en las playas.
Soy libre porque así acordamos
la espigada raíz, el mar y yo,
porque así situamos la dulzura,
el mar en las cañas y mi espacio.
Ah, cuánto tiempo lo he mirado!
constelado y absorto, lento
de parte a parte, como su fondo,
lento en sus onduladas proporciones.
El mar, cuyas pupilas de azul tiñe,
habla conmigo sin palabras
desde el interior que es una estrella
en el pequeño país de los sueños.
Yo decido mi frontera y el margen
que a todo callado convoco;
así, el mar es mi hembra dulce
y la orilla ambos la compartimos.

..samudras..



Cinco poemas de Leopoldo Lugones, recitados por isbil.

Cinco poemas de Leopoldo Lugones, recitados por isbil.

Piano, contrabajo, primer violín, segundo violín y violoncelo. Cinco poemas recitados con el buen gusto y la armonía de la voz de isbil.

(Quinteto de la Luna y del mar)


PIANO


Un poco de cielo y un poco de lago
donde pesca estrellas el grácil bambú
y al fondo del parque, como íntimo halago,
la noche que mira como miras tú.
Florece en los lirios de tu poesía
la cándida luna que sale del mar,
y el flébil delirio de azul melodía,
te infunde una vaga congoja de amar.
Los dulces suspiros que tu alma perfuman
te dan, como a ella, celeste ascensión.
La noche..., tus ojos..., un poco de Schumann...
y mis manos llenas de tu corazón.


piano.wav

CONTRABAJO


Dulce luna del mar que alargas la hora
de los sueños de amor; plácida perla
que el corazón en lágrima atesora
y no quiere llorar por no perderla.
Así el fiel corazón se queda grave,
y por eso el amor, áspero o blando,
trae un deseo de llorar, tan suave,
que sólo amarás bien si amas llorando.


contrabajo.wav

PRIMER VIOLÍN


Largamente, hasta tu pie
se azula el mar ya desierto,
y la luna es de oro muerto
en la tarde rosa té.
Al soslayo de la duna
recio el gigante trabaja,
susurrándote en voz baja
los ensueños de la luna.
Y en lenta palpitación,
más grave ya con la sombra,
viene a tenderte de alfombra
su melena de león.


primer violin.wav

SEGUNDO VIOLÍN


La luna te desampara
y hunde en el confín remoto
su punto de huevo roto
que vierte en el mar su clara.
Medianoche van a dar,
y al gemido de la ola,
te angustias, trémula y sola,
entre mi alma y el mar.


segundo violin.wav

VIOLONCELO


Divina calma del mar
donde la luna dilata
largo reguero de plata
que induce a peregrinar,
en la pureza infinita
en que se ha abismado el cielo,
un ilusorio pañuelo
tus adioses solicita.
Y ante la excelsa quietud,
cuando en mis brazos te estrecho
es tu alma, sobre mi pecho,
melancólico laúd.

LEOPOLDO LUGONES


violoncelo.wav

Centenario de Francisco Ayala

Centenario de Francisco Ayala

LA RIOJA.COM OPINIÓN. EDITORIAL

AYALA, CIEN AÑOS DE LUCIDEZ

El escritor granadino Francisco Ayala cumplió ayer cien años. Celebró el cumpleaños junto a los Reyes de España en una cena homenaje que compendió la admiración que suscita este viejo intelectual que a tan avanzada edad conserva portentosamente la lucidez que siempre le ha acompañado. A pesar del paso de los años este novelista, insigne granadino, sigue manejando el ingenio y la ironía del sabio y escéptico que vivió varias vidas desde su formación en Madrid, su marcha al exilio como tantos otros y su regreso definitivo a España, donde emprendió una segunda carrera literaria que todavía no ha cesado nunca.

Pero Ayala no es sólo el novelista del Jardín de las Delicias o de Muertes de Perro; Francisco Ayala es también el profesor, el sociólogo, el jurista, el ensayista, el académico; un completo humanista -en el sentido más renacentista de la palabra-, un maestro con un inmenso bagaje de conocimientos que ha plasmado en su extensa obra y de la que nos debemos sentir orgullosos herederos. Esa será la mejor satisfacción que pueda recibir Ayala en este año de su centenario: que sus escritos, sus novelas, sus ensayos se difundan y lleguen a todas las capas de la sociedad, que su nombre no sea sólo la referencia singular del escritor que llegó a cumplir cien años, sino que se divulgue su obra, que deje de ser un escritor de minorías, y se reconozca la permanente actualidad de su pensamiento.

Insobornablemente independiente, Francisco Ayala ha hecho poca política con la literatura, y ha sido, en este sentido, un liberal impenitente y franco, incapaz de callar lo que debió decirse y convencido de que su misión literaria no era un ejercicio puramente esteticista: como los grandes intelectuales del siglo XX -un siglo que ya comenzamos a mirar con bastante perspectiva histórica, Ayala ha sembrado gérmenes de tolerancia, de realismo, de cosmopolitismo, de servicio a la ciencia y a la técnica -gran aficionado al cine, lo ha vinculado con la literatura-, de mestizaje cultural y de racionalista afán de modernización. Con esos magníficos mimbres, Ayala se ha consolidado como una verdadera luminaria de la inteligencia, una llama bien poco evidente hoy en la vida pública, y acreedor por tanto a la gratitud y al afecto de sus conciudadanos.

En un encuentro con periodistas ayer, el escritor granadino sopesó sobre su carrera literaria: "Sé que viviré en la mente y en la sensibilidad de los demás por un tiempo más o menos largo pero nunca se puede ser inmortal".

Anoche, en RNE, se le preguntó si su tarta de cumpleaños tendría cien velitas y si las apagaría de un soplo. "No tengo soplo para tanto", rió el escritor.

Ayala dijo a los periodistas en su encuentro diurno que no tenía planeado nada especial para su centenario de vida porque siempre "vive al día".

"He vivido siempre al día con pasión y con interés porque todo es importante en la vida", señaló este autor, acompañado de su inseparable mujer, la hispanista estadounidense Carolyn Richmond.
Siento que he tenido suerte de llegar a esta edad sin un deterioro fundamental. Sé que soy un privilegiado
"Siento que he tenido suerte de llegar a esta edad sin un deterioro fundamental (... ), sé que soy un privilegiado", reconoció emocionado este autor, que ha publicado más de cincuenta libros, entre narrativa, ensayos, cine, política o sociología.

Enfrentarse a la muerte

Una relación cercana con la muerte desde el momento en que nació en Granada -16 de marzo de 1906- y la conciencia de que ese momento puede llegar cualquier día.
Éste es uno de sus secretos para enfrentarse a este momento con serenidad y tranquilidad.
"Cuando uno lleva la muerte en la alforja puede caminar tranquilo", señaló el autor.
Cuando uno lleva la muerte en la alforja puede caminar tranquilo
Respecto a todas sus obras publicadas, Ayala no siente preferencia por ninguna de ella: "He escrito desde cosas muy sesudas hasta chistes, todo con la misma intensidad y el mismo interés", reconoció.
Ayala, licenciado en Derecho, ha pasado en el exilio casi cuarenta años de su vida.


DATOS BIOGRÁFICOS

Francisco Ayala(España, 1906) Narrador y crítico español. Nació en Granada en 1906. Se graduó en Derecho en la Universidad de Madrid en 1929, de la que fue catedrático en 1933. Debió exiliarse durante la Guerra Civil y, finalizada ésta, se instaló en Argentina. En 1950 trabajó en la Universidad de Puerto Rico y en 1958 en universidades norteamericanas. Sus primeras obras publicadas fueron Tragicomedia de un hombre sin espíritu (1925), Historia de un amanecer (1926), El boxeador y un ángel (1929) y Cazador en el alba (1930). Entre sus libros de narraciones breves se destacan El hechizado (1944); La cabeza del cordero, donde inserta el tema del exilio en el marco de exilios más remotos, como el de los moriscos, y Los usurpadores, ambas de 1949; Historia de macacos (1955), de carácter humorístico; De raptos, violaciones y otras inconveniencias (1966), que incluye "El rapto", basado en el capítulo LI de la primera parte del Quijote; El jardín de las delicias (1971). Entre sus novelas figuran Muertes de perro (1958) y El fondo del vaso (1962). Los rasgos fundamentales de su obra son el intelectualismo, la ironía, la deshumanización, próximo como está a los novelistas intelectuales del estilo de Thomas Mann, Aldous Huxley y Ramón Pérez de Ayala, y al realismo crítico. Es autor además de ensayos literarios como La estructura narrativa (1970) y Novela española actual (1977). Ha recibido el Premio Cervantes y es miembro de la Real Academia Española.

Títulos:

Narrativa
• Tragicomedia de un hombre sin espíritu (1925).
• Historia de un amanecer (1926).
• El boxeador y un ángel (1929).
• Cazador en el alba (1930).
• El hechizado (1944).
• Los usurpadores (1949).
• La cabeza del cordero (1949).
• Historia de macacos (1955).
• Muertes de perro (1958).
• El fondo del vaso (1962).
• El as de Bastos (1963).
• Mis mejores páginas (1965).
• El rapto (1965).
• Cuentos (1966).
• Obras narrativas completas. Glorioso triunfo del príncipe Arjuna (1969).
• Lloraste en el Generalife.
• El jardín de las delicias (1971).
• El hechizado y otros cuentos (1972).
• De triunfos y penas (1982).
• El jardín de las malicias (1988).
• Relatos granadinos (1990).
• Recuerdos y olvidos 1 (1982) (Memorias).
• Recuerdos y olvidos 2 (1983) (Memorias).
• El regreso (1992).
• De mis pasos en la tierra (1996).
• Dulces recuerdos (1998).
• Un caballero granadino y otros relatos (1999).
• Cuentos imaginarios (1999).

Ensayo
• El derecho social en la Constitución de la República española (1932).
• El pensamiento vivo de Saavedra Fajardo (1941).
• El problema del liberalismo (1941).
• El problema del liberalismo (1942). Edición ampliada.
• Historia de la libertad (1943).
• Los políticos (1944).
• Histrionismo y representación (1944).
• Una doble experiencia política: España e Italia (1944).
• Ensayo sobre la libertad (1945).
• Jovellanos (1945).
• Ensayo sobre el catolicismo, el liberalismo y el socialismo (1949). De Donoso Cortés, con edición y estudio preliminar de Francisco Ayala.
• La invención del Quijote (1950).
• Tratado de sociología (1947).
• Ensayos de sociología política (1951).
• Introducción a las ciencias sociales (1952).
• Derechos de la persona individual para una sociedad de masas (1953).
• Breve teoría de la traducción (1956).
• El escritor en la sociedad de masas (1956).
• La crisis actual de la enseñanza (1958).
• La integración social en América (1958).
• Tecnología y libertad (1959).
• Experiencia e invención (1960).
• Razón del mundo (1962).
• De este mundo y el otro (1963).
• Realidad y ensueño (1963).
• La evasión de los intelectuales (1963).
• Problemas de la traducción (1965).
• España a la fecha (1965).
• El curioso impertinente, de Miguel de Cervantes (1967). Edición y prólogo.
• El cine, arte y espectáculo (1969).
• Reflexiones sobre la estructura narrativa (1970).
• El Lazarillo: reexaminado. Nuevo examen de algunos aspectos (1971).
• Los ensayos. Teoría y crítica literaria (1972).
• Confrontaciones (1972).
• Hoy ya es ayer (1972).
• Cervantes y Quevedo (1974).
• La novela: Galdós y Unamuno (1974).
• El escritor y su imagen (1975).
• El escritor y el cine (1975).
• Galdós en su tiempo (1978).
• El tiempo y yo. El jardín de las delicias (1978).
• Palabras y letras (1983).
• La estructura narrativa y otras experiencias literarias (1984).
• La retórica del periodismo y otras retóricas (1985).
• La imagen de España (1986).
• Mi cuarto a espaldas (1988).
• Las plumas del Fénix. Estudios de literatura española (1989).
• El escritor en su siglo (1990).
• Contra el poder y otros ensayos (1992).
• El tiempo y yo, o el mundo a la espalda (1992).
• En qué mundo vivimos (1996).

Galardones:
Premio de la Crítica (1972), Nacional de Narrativa (1983), Nacional de las Letras Españolas (1988), Cervantes (1991), Príncipe de Asturias (1998)

(de http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1421)

Fotografía - Alipende

Una de las pasiones de Alipende es la fotografía. Aquí os expongo algunas de ellas, a ver si os gustan. Si quieres ver más, y visualizarlas en grande, pincha aquí



Dibujos de Muad

Dibujos de Muad

El sentido del humor, la prosa, la poesía,... y dibuja muy bien. Como muestra un botón. No entiendo de pintura -como de casi nada- aunque me gustan mucho sus dibujos -para mí que el muad de niño, tomaba pocos apuntes en clase...). ¿Vamos engarzando pintura, voz, poesía, fotografía, música... y amistad? Gracias por compartir con nosotros tu arte.

Poemas de Archville

Poemas de Archville

SEDÚCEME
Escrito por Archville
28.05.2005

Provócame, avívame, disgrégame,
corrómpeme, ternúrame, libídame
desiértame, factúrame, sencíllame
domíname, divágame, contrólame

Penúmbrame, supúrame, sonrójame
atáñeme, sométeme, idolátrame
desnúdame, conmútame, concrétame
alíviame, castígame, remátame

Suicídame, ensáyame, camíname
abdúceme, renáceme, termíname
señálame, copúlame, litérame
habítame, sorpréndeme, regálame

Divídeme, procréame, enjútame
reitérame, extráñame, lujúriame
disfrútame, padéceme, amordázame
inhálame, quimérame, descúbreme

Engáñame, doblégame, enséñame
tortúrame, calúmniame, premúrame
conjúrame, convócame, navégame
supérame, seréname, calcúlame

Enfúriame, corrígeme, acaríciame
señúelame, mesúrame, repárteme
apúntame, convíveme, segrégame
enhébrame, tolérame, apresúrame

Justíciame, bésame, amorátame
deslúmbrame, desátame, condéname
destíname, deshiélame, sublévame
valórame, apasióname, libérame
---

MADRUGADA DE LUNA
Escrito por Archville
28.05.2005

Morena de la penumbra
pero con la lengua blanca
dos ases bajo la manga
y el cielo sobre la espuma
abre puertas y ventanas
que quiero sentir la bruma
la niebla sobre las aguas
la madrugada de luna

Pájaros muertos de roca
arenales de lo inquieto
sabores para el aliento
siluetas sobre las sombras
crujen de vivos los huesos
con la humedad de las olas
se les escapan las horas
a los guardianes del tiempo

Calientes sobre la arena
con la frescura fundida
piropos sobre la brisa
susurros entre sirenas
una mirada impulsiva
de luna por las mareas
va desnudando las grietas
de playa, que se destilan

La noche llega a su muerte
discutiendo con los niños
y derribando castillos
se diluye en la corriente
que todo tiene un destino
no vale apretar los dientes
viviendo por un presente
que se pierde entre caminos

Aurora, rocío, el cielo
matinal se despereza
las lágrimas están secas
y solo queda el silencio
la calma con la tormenta
y con la tormenta el trueno
un temblor en los adentros
y un seguir, en las afueras
----

UN DULCE PALPITAR
Escrito por Archville
28.05.2005

LLevabas puesto mi carmín violeta,
zapatos de charol, un buen vestido,
collar, anillo, guantes de seda
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Un sueño en la mirada, una pulsera,
tacones no muy altos, colores no muy vivos
mezcla de soledad y de solera
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Las manos ya cruzadas, lisonjeras
el pelo que jugaba en remolinos
la luz de las mañanas tempraneras
Y un dulce palpitar, enloquecido.

La tez al alba, candente, que despierta
madurez de vendedora de solsticios
otoños que segar, por las muñecas
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Un sueño entre los goznes, la tristeza
de un vaho hecho de hiel y de cariño
a veces penetrante, otras discreta
Y un dulce palpitar, enloquecido.

Una amalgama que huye y que se queda
del aire, de la tierra y del abismo
una puerta, que siempre está entreabierta
Y un dulce palpitar, enloquecido
-----

CIEN RAZONES PARA SER O ESTAR
Escrito por Archville
05.07.2005

Sí, atardece,
puedes verlo, arriba, allá en lo alto
desnudarse el mundo para soñar la luna
y vestirse de negro la mirada.
Atardece, sí, allá arriba
y no siempre hay un motivo razonable
ni un qué, un porqué, un cómo, un cuando
que lo explique, lo valore y lo demuestre.
Sí, tú puedes mirarlo,
puedes hacerlo tuyo, creértelo
saberlo hasta en la célula más anecdótica de tu retina
puedes casi tocarlo con los labios en alza
y mostrar a los demás toda su certeza.
Sí, atardece,
y tú eres testigo, siempre
aún en los días en los que no hay cielo
y aún en las noches que no encuentras tierra firme.
Y no importa,
todo pasa,
y este pasar que va cayendo atardecido
también es testigo tuyo y te conoce
y sabe de ti, de tus lágrimas, de tus sonrisas
y se cela si no le mimas lo suficiente.
Y sí atardece, puedo decirlo así
como el que dice, que a otras horas se hace el día
allí, en lo alto
y se desnuda el mundo, para soñar el sol
y se visten de blanco las ojeras.

Archville - "El corazón palpita, el alma late"

Enrique Vidal Molina: Un poeta de imágenes

Enrique Vidal Molina: Un poeta de imágenes

Apuntes biográficos:

Enrique Vidal Molina, poeta argentino, se inició públicamente en la poesía en el año 1950, dando a conocer «Azulerías», obra esencialmente descriptiva integrada por romances y canciones, que en su momento mereciera buena acogida por parte de la prensa en general.
Publicó algunos volúmenes de sonetos, del que no se tienen datos completos (ni siquiera acceso al material), pero se ha sabido por comentarios generales que allí logra, precisamente, su plena madurez poética.
En «Ciudadano en gris», del cual se han tomado los trabajos que comprenden esta selección, hay una linea definidamente estética que lleva al poeta a rebelarse contra la estridencia del mundo contemporaneo y la aterradora indiferencia del hombre para con las cosas bellas y eternas. Su poesía es directa, sobria, fina, elegantemente impredecible y portadora de imágenes de alto vuelo.
Aunque los trabajos que incluyen esta selección estén comprendidos en el verso libre, puede observarse que todos ellos —sin excepción— llevan una linea armoniosamente musical y un ritmo agil y sostenido de principio a fin, lo que hace que la ausencia de rima no se extrañe y llegue a pasar desapercibida, hecho no muy frecuente en la poesía enmarcada fuera de las formas clásicas.


Su poesía:

ELEGIA DE LA ROSA

Buscad el equilibrio, el centro mismo,
la simetría de color y aroma
en la balanza justa de la forma.
Sí; buscad el perfil de la dulzura
y habréis nombrado sin querer la rosa.
Antes que nada y antes que lo bello
era la rosa una verdad abierta
—plenitud absoluta de lo puro—,
y su actitud fragante y distraída
el desnudo rubor de la belleza.
Pasaba por la vida como un ala
sin perturbar su nimbo de silencio,
con la mudez absorta de lo bello
que desdeña el metal de la palabra.
Porque la rosa canta silenciosa
su perfección efímera y durable,
su movida armonía que enamora.
Era un mirlo de olor sobre los días
bajo la cruz de su hermosura breve
y sin embargo, de color y aroma,
de inexplicable y dulce geometría
se desbordaba, demasiado abierta.
Aquello que guardamos inviolado
en el vergel del sueño sin medida;
el conmovido tiempo verdadero
que justifica nuestra vida plena,
tiene ese nombre: Rosa silenciosa.
Lo que perdimos, lo que no ganamos,
el dolor, su guerrera lejanía,
lloran el norte puro de la rosa.

NAFTALINA


Es el aire de abril y una paloma
tras los vidriados ojos del olvido.
Llueve en el corazón. Va la nostalgia
evaporando flores amarillas.
No he podido explicar, pero comprendo
esa dulzura de la voz sin rostro
y percibo el perfil desdibujado
sobre la herida lenta de mi tarde.
Veo mi corazón un día lejano,
uncido a la cometa de la infancia
cabalgar por el cielo del verano.
Y entre otras cosas primordiales, veo
la adolescencia, verde transitorio,
derramando en la calle del asombro
su aroma de jazmín recién cortado.
Se recrea mi sangre en la sal pura
de un viaje azul que sueño verdadero,
y una pequeña mano estremecida
pulsa su adiós más blanco en la ribera.
Es en verdad un viaje. Un largo viaje
que me impregnó la boca de ese duro
y agrio sabor de todos los regresos.
Sí. Retornar a ayer. Sentirse extraño
entre una fronda de palabras muertas.
Era el aire de abril. Tú una paloma,
yo un ansia vertical hecha latido,
con los labios maduros de la espera.
Y tenían tus besos la medida
de mi sed inicial nunca saciada,
y tu ternura viva poseía
el color y la forma de mi anhelo.
¿Te acuerdas, corazón de golondrina?
Para mi absorta selva de preguntas
sólo me diste una respuesta blanca.
Una sola palabra fugitiva
transmutó la delicia de ser niño
en el duro milagro de ser hombre.
Ahora exhumo las cosas esenciales
de ese tiempo sin tiempo que vivimos,
de esa tarde apagada en los espejos
y que sólo nosotros recordamos.
Nostalgia: Generosa naftalina
para un aire de abril y una paloma.

RESPONSO DEL ULTIMO ASOMBRO


En en lejano litoral de espumas
donde el agua salmodie su silencio,
levantad de palomas y jazmines
un túmulo al sombro.
Era bello. Era inútil pero bello
su siempre descubrir lo descubierto,
su penetrar los seres y las cosas
con los ojos intactos, sin memoria.
Era nombrarlo todo y aun nombrarse:
Una flor, una piedra y una mano;
una rama de muérdago, una estrella,
y el estupor de ver lo que miramos.
Descifrar su mensaje y su misterio
en la pura frontera del milagro,
remontar la corriente de la sangre
y sorprender el hombre que llevamos.
¿Dónde está la misión, dónde el sentido
del tiempo, demorado en su premura?
Vamos dejando atrás tanta dulzura
sin desandar el paso apresurado.
¡Qué natural es todo y de qué modo
aceptamos el último secreto!
¡Qué dura ciencia tanta certidumbre!
Ganar la flor, primero que el aroma.
¡Ya no hay nadie que diga sus verdades!
Nadie tuerce su calle. ¡Cómo duele
contemplar cara a cara una azucena!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
En un lejano liroral de espumas
donde el agua salmodie su silencio,
¡levantad de palomas y jazmines
un túmulo al asombro!

CLARO DE NIEBLA

Estoy desnudo en mi ciudad de barro
con un mensaje azul entre las manos.
Llevo un cuchillo frío de cemento
como clavado en mi perfil de sueño.
Una luna de aceite se arrodilla
en el farol amargo de la esquina.
Sin embargo, mis alas imperfectas
desatan la distancia de una estrella.
Me reclama a lo lejos la escondida,
la subterranea paz de la semilla.
Y para uncir mi espera esperanzada,
sólo me falta un nombre de muchacha.
Cuando pronuncie la palabra pura
será el tiempo redondo de las frutas.
Vendrá desde las márgenes del sueño
enarbolando un corazón de enero.
Una mirada, una sonrisa, un gesto,
los puntos cardinales de mi cielo.
Se alargarán sus dedos sensitivos
en superada vocación de lirios.
Tendrá una rosa que no tuvo nadie
en el rosal viajero de mi sangre.

(Selección del libro «Ciudadano en gris», 1952)

(www.carlosreyna.com.ar/vmolina.html)

CONVIERTEME EN LÁGRIMA - Poema escrito y recitado por Opuls.



CONVIÉRTEME EN LÁGRIMA

._ Conviérteme en lágrima,
ó en voz que grita al abismo
tejiendo la ilusión con el dolor.
Llega a mí, sin el reloj caduco
que fabrica ocasos de los sueños,
con el amor tiñendo el alma.
._ No importa el hostil miedo:
sólo quiero cruzar el no regreso,
metido en las paredes de tu piel
sintiendo el éxtasis de tus besos,
como regalo en el silencio
de belleza y de paz de tu seno.
._ Conviérteme en historia inacabable,
que ruede por el sendero umbrío
de un mañana que no muera...
En un rito de dudas y aventuras,
cargado con las arcas de los años
y el amargor de no ver tus ojos.
._ Tal vez nuestras barcas, ya varadas,
se arrullen meciéndose dichosas
en la liberación del infinito.
Y el silencio se escuche, cantando
aquella canción de hojas peremnes
trepando por el árbol de la vida..

OPULS

COMO LA HIEDRA - Poema de Revortosa, recitado por Armonia.

COMO LA HIEDRA - Poema de Revortosa, recitado por Armonia.


o0o Como la hiedra o0o

Eres como la hiedra, vida mía.
Enredado a mis sienes te alzas desde las piernas;
Ese vestido verde que se lava con lluvia,
que se perfuma a soplos de los vientos.
Por entero has cubierto mi cuerpo con tu abrazo

Ya no queda de mí ningún asomo
aunque yo esté debajo de tus hojas perennes
mirando como creces, sintiendo tus desmayos
porque tu me camuflas pero yo te sostengo
porque arropas mis días con tu traje de noche

Quien me mira no ve más que tu verde
porque todo has cubierto con tu abrigo estrellado
mi palabra y mi gesto, mi razón y mi caos
y me siento más fuerte porque así me proteges
aunque sé que algún día morirás en mis brazos.

Carilda Oliver Labra

Carilda Oliver Labra

Biografía

Poeta cubana nacida en Matanzas en 1924.
Estudió Derecho en la Universidad de La Habana ejerciendo la profesión en su ciudad natal, donde además dictó cursos de dibujo, pintura y escultura.
Es una de las más sobresalientes poetisas de hispanoamérica, ganadora de importantes premios literarios: Premio Nacional de Poesía en 1950, Primer Premio y Flor natural en el Certamen Nacional, ganadora del Certamen Hispanoamericano organizado por el Ateneo Americano de Washington para conmemorar el tricentenario del nacimiento de Sor Juana Inés de la Cruz, Premio Nacional de Literatura en 1997 y Premio Internacional José de Vasconcelos en el año 2002.
Entre sus obras se destacan: «Al sur de mi garganta» en 1949, «Memoria de la fiebre» en 1958, «Versos de amor» en 1963, «La ceiba me dijo tú» en 1979, «Desaparece el polvo» en 1983, «Calzada de Tirry 81» en 1987, «Se me ha perdido un hombre» en 1993 y «Libreta de la recién casada» en 1998.

(de www.amediavoz.com)


SELECCIÓN POÉTICA

LA LÁGRIMA

Como agua pequeñita, como aurora
resplandeciendo así sobre la cara,
como un signo de Dios que se secara
para borrar su marca ya incolora;

como un cristal alegre que demora
sobre mi piel su transparencia rara,
como un hilo de mar que me tocara
o un rocío sin fin en cada hora.

Como espejo que siempre me mirara,
como una estrella diluida y clara,
como gota de lluvia no sonora,

como un brillante pálido que amara
este dolor que tapo con la cara
se me cae una lágrima que llora.


ESTA MEMORIA

Esta memoria
que se cierne como los gorriones
en la rama más alta de mí misma,
este escuchar la noche
cuando hace sombra y el perfume
persiste en su influencia,
esas costumbres tuyas
en la casa,
húmeda del ensueño y la porfía.

La casa donde amabas tu inocencia
sigue guardando
esos primores de ceniza,
sigue con tu respiración flotando. A cuestas
trae los fantasmas pensativos:
está mi padre
rodando entre las cosas
( quería decirme: ¡hija,
al fin nos conocimos!... )
Y han vuelto algunos pétalos
que de un botón remoto habían caído.
Ha vuelto todo el tiempo
que borramos,
en este instante en que repito tu nombre
y sin embargo no es latido.
Telarañas me enseñan donde tengo
olvidada la nuca.
Está sin sábanas el lecho,
en un sillón florece el frío.
¿Cuál es el mago que te trae ahora
y te pone a bruñirme las ojeras,
cuál es el rico
que me da tu cuerpo?
Ya no es posible hallarte en remolinos,
la sorpresa sería
comerte con los ojos.

La casa,
la casa enorme con soledades y heliotropos,
lúgubre, vacía,
la casa centenaria sigue goteando
sobre mis heridas.

Arrancaré el azogue de todos sus espejos
buscándote.
Arrancaré las cenefas, los umbrales,
buscándote.
Arrancaré los muebles, los mosaicos,
el sol,
la selva que en el patio ha dado un solo paso,
mi insomnio de leona enternecida;
arrancaré el recuerdo
buscándote,
y he de encajar de nuevo en tus costillas.

Arrancaré los rincones de la casa,
la casa,

la casa donde nos podrimos.
Ha de quedar algún pedazo tuyo entre raíces,
alguna vibración de tus entrañas,
algún cabello que cayó de pronto
y luego fue un hilo de agonía,
el dejo de tu voz entre las horas:
ha de quedar el giro de tu mano, al fin, llamando:
algo espantoso y bello.
Y yo sabré quien eres,
yo te reconoceré
de rodillas ante el grifo del agua,
yo te reconoceré
aunque sea por el gusto del fango;
y te daré por muerto entonces,
devastado este reino;
pero tranquila,
en orden,
porque tendré el consuelo
de imaginarte a salvo de los hombres.


ESTO

Un corazón que nubla sus señales,
una mirada azul velando rosas,
un pie para morir, y muchas cosas
tranquilas en amor, elementales.

Sin lágrimas que pudra sus cristales,
sobre un montón de fiebres dolorosas,
una muchacha así: con mariposas,
quedándose entre músicas cordiales.

Y con esa piedad casi de nube
por todo lo pequeño que no sube,
deteniendo la luz frente a su nombre.

Una muchacha así, en cualquier lugar,
o preferiblemente junto al mar.
Una muchacha así queriendo a un hombre.


ME DESORDENO, AMOR, ME DESORDENO

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada;
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada;
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.


SE ME HA PERDIDO UN HOMBRE

Se me ha perdido un hombre.

Y lo busco por cifras y guitarras,
por hierbas y entrepisos,
en el cielo,
en la tierra,
dentro de mí.

Se me ha perdido un hombre.

Y me quedo temblando
como quien no come sino polvo,
como quien ya extravió la sombra.

Pero no,
que no,
que no me ayudan a buscarlo.
,¿A quién le importa si su mirada ha derrotado el
tiempo?
¡A quién le importa aquella piel
con ganas
de la luz?
¿A quién le importan unos labios transparentes
que no tuvieron hambre,
unas piernas que sólo corrían al amor?

Se me ha perdido un hombre.

Y todos ríen,
se entretienen,
sudan,
mastican
se desenvainan por las noches;
despreciativos,
inefables,
maromeros,
unánimes,
como si sólo se hubiese caído un alfiler
o la hoja más seca
del árbol del bien y del mal,
como si la muerte no hubiera entrado
a destiempo
en nuestra casa.
Y yo pensando que era demasiado joven,
que reunía láminas y piedras,
pedacitos de mundo,
hierros,
cosas del mar.
Yo pensando en su grandeza
de criatura,
en cómo miraba a Venus al atardecer,
en cómo cayó en la trampa.

Yo pensando
en dónde está la mitad del cuerpo mío,
en quién va a cantar ahora para quitarme el miedo,
en las veces que no nos besamos
y en las que nos besamos,
en sus ojos coléricos frente a la injusticia,
en ese silencio con que me responde,
en la herida que nunca le cosí,
en sus manos.

Se me ha perdido un hombre.

¡Ayúdenme a buscarlo!
Pronto...
Siento frío.

Aquí no hay lámparas ni claves,
no tengo redes
ni computadoras.
no tengo flechas ni radares.

¿Dónde estás?
¿Intenta ser mi sombra el desvalido?
¿Se me ha vuelto invisible entre gusanos?


UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA


Una mujer escribe este poema
donde pueda
a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el bús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desverguenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la vida que divide sol de sombra
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existes soledad
sonó una bomba
vean si se han roto los lentes de contacto
una mujer escribe este poema
separa quince pesos para el alquiler
mi amigo viejo
se desprende del mediodía por la próstata
bailamos
sigue la preparación combativa
no pasarán
una mujer escribe este poema
como quien ha perdido el tiempo para siempre
creo en el corazón de Denise Darval
hemos ganado porque morimos muchas veces
parece que tengo un derrame de sinovia
no hay tiempo para la poesía
de veras que los frijoles se han demorado en hervir
te juro que mañana presentaré el divorcio
una mujer escribe este poema
como hay fantasmas a las siete en mi pecho
entablillé una rama a la areca que está triste
mamá tú no sabes la falta que me haces
si suena la alarma áerea
recojan a los niños que duermen en la cuna
voy a guardar este retrato del Ché
como calló el canario traje un tenor a casa
una mujer escribe este poema
cargada de ultimátums
de pólvora
de rimmel
verde contemporánea lela
entre el uranio
y
el cobalto
trébol de la esperanza
convalesciente de amor
tramposa hasta el éxtasis
tonta como balada
neurótica
metiendo sueños en una alcancía
ninfa del trauma
jugando a no perder la luz en el último tute
una mujer escribe este poema


(Enviado por Brissa)

PERDIDO EN TI - Poema de Luis Gómez (samudras). Recita: isbil.

PERDIDO EN TI - Poema de Luis Gómez (samudras). Recita: isbil.

PERDIDO EN TI

Me he perdido en ti con esa profundidad
del largo camino sin destino
cuyo fulgor reclama del viento
suave terciopelo para la fruta.
Desbocado de ansias,
de la arena al umbral,
te esperé con todos mis poros abiertos,
del umbral a la arena
buscando calmarme en tu cuerpo
con las bocas como océanos,
con la tibieza de las uvas
en la inquietud del insecto que liba
el primer agua de la flor.
Y ahora que estás aquí estoy perdido
en la profundidad de tus ojos,
en la sangre de las entrañas.
No me busques, amor, no me busques
ni enciendas luces para que regrese,
que cuando estoy así contigo
soy como un ciego
cuya oscuridad es perderse.

samudras

CUANDO MIS OJOS - Poema de Luis Gómez (samudras). Recita: Isbil.

CUANDO MIS OJOS - Poema de Luis Gómez (samudras). Recita: Isbil.

CUANDO MIS OJOS
Cuando mis ojos se pierdan en el azul
y mi alma vuelva alada entre las crestas de las olas
Cuando en el reloj de arena el último grano resbale
y llorando marque las horas
entonces volveré junto a ti.

Cuando los dedos de seda de la brisa
mecen sinceros el aura de raso de las hojas
cuando los vientos del sur azoten tu ventana sin prisa
y desnudos los pensamientos se vistan de persona
entonces volveré junto a ti.

Cuando esté abrazado a tu cuerpo de aceite
y en el campo se escuchen a mil los cantos de los jilgueros
arremolinados entre los trigos castaño de tu pelo
esparciré el murmullo sobre la hierba que crece
y te diré al oido....que ya estoy junto a ti.

Samudras

DICEN QUE HA MUERTO PEDRO - Poema escrito por Armonia

DICEN QUE HA MUERTO PEDRO - Poema escrito por Armonia

Un poema que dedicó Armonia, la Zíngara, ñato, la zagalona... de la foto, a su tio Pedro.

DICEN QUE HA MUERTO PEDRO

Dicen que ha muerto PEDRO el poeta.
Y me quedé contenta;
No necesitas resucitar,
yo siempre te llevo dentro.
Y como el agua que se desliza a media ladera, sin ruido
dos lágrimas bajaron sin prisas mis mejillas.
Tus versos de vida
y tu trabajo firme engrosado
titilan siempre como las estrellas de BROTO
en la retina tierna de mis ojos.
Dejabas que mis manos se enharinaran
para hacer el pan de la semana,
las alforjas de ir al campo
se llenaban con aceitunas de las de hueso
y sardinas de las rancias.
¡Qué fuertes tus manos, y qué tiernas!
Con tu pequeña navaja y una rama de abedul
me hiciste una cuchara.
A mí que me gustaba comer con los dedos...
- Mientras te descansas ZAGALONA
tráeme la azada -
Y sonreías...
Y yo no podía levantarla, con el rabillo del ojo me observabas;
pobre zagalona, nunca te llevó la azada.

Y llegaron más nevadas
y más recuerdos...
Y vi parir a las vacas
y me enseñaste que el calostro
es lo que mama el ternero
para seguir en la vida, caminar por el sendero.
Con la elegancia de quien nunca hace nada
subías a las vacas hasta OTAL
cerca de FRANCIA.
- Ahora vengo - eso era de madrugada,
y a la noche ya estaba tu sonrisa en casa.
Me explicabas, que en tus tiempos el maestro
os enseñaba a contar hasta mil
-¿Para qué más de mil, quien...? tenía mil ovejas ... por aquí?-
Que los niños hablan cuando mean las gallinas...
- Nunca analices a los demás y corrígete a ti...
- Dile al cabo que le diga al señor cura
que si quiere recriminarme ,que baje de sus alturas -.
Éramos cómplices de vida ,somos cómplices de muerte.
Donde quiera que estés, con tus ojos pintados en dulzura
Sonríeme SIEMPRE;
(acurrucada en tu ausencia, tu zagalona)

Maribel.

BROTO = Cielo
OTAL =Valle
ZAGALONA = Femenino de valiente
FRANCIA = cerca de ESPAÑA
SIEMPRE = Siempre

Las noches temáticas: Pedro Salinas

Las noches temáticas: Pedro Salinas

La noche del sábado día 25 nuestro Club se vistió de gala para recibir los versos de Pedro Salinas. Este gran poeta español nacido en Madrid en 1891 y fallecido en Boston en 1951, que fué profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge, y conferencista en varias Universidades de América -donde vivió desde 1936-, está considerado como uno de los grandes exponentes de la Generación del 27, y nos ha dejado un legado poético que merece ser conocido y honrado, con obras como Presagios (1923), Seguro azar (1929) y Fábula y signo (1931)ó La voz a ti debida (1933), Razón de amor (1936) (algo más pesimista, aparecen los límites del amor) y Largo lamento (1939).

A continuación podeis disfrutar de una selección de sus poemas:

Y SÚBITA DE PRONTO...

Y súbita, de pronto,
porque sí, la alegría.
Sola, porque ella quiso,
vino. Tan vertical,
tan gracia inesperada,
tan dádiva caída,
que no puedo creer
que sea para mí.
Miro a mi alrededor,
busco. ¿De quién sería?
¿Será de aquella isla
escapada del mapa,
que pasó por mi lado
vestida de muchacha,
con espumas al cuello,
traje verde y un gran
salpicar de aventuras?
¿No se le habrá caído
a un tres, a un nueve, a un cinco
de este agosto que empieza?
¿O es la que vi temblar
detrás de la esperanza,
al fondo de una voz
que me decía: «No»?
Pero no importa, ya.
Conmigo está, me arrastra.
Me arranca del dudar.
Se sonríe, posible;
toma forma de besos,
de brazos, hacia mí;
pone cara de mía.
Me iré, me iré con ella
a amarnos, a vivir
temblando de futuro,
a sentirla de prisa,
segundos, siglos, siempres,
nadas. Y la querré
tanto, que cuando llegue
alguien
-y no se le verá,
no se le han de sentir
los pasos- a pedírmela
( es su dueño... era suya ),
ella, cuando la lleven,
dócil, a su destino,
volverá la cabeza
mirándome. Y veré
que ahora sí es mía, ya.


¡SÍ, TODO!

¡Sí, todo con exceso:
la luz, la vida, el mar!
Plural, todo plural,
luces, vidas y mares.
A subir, a ascender
de docenas a cientos,
de cientos a millar,
en una jubilosa repetición sin fin,
de tu amor, unidad.
tablas, plumas y máquinas,
todo a multiplicar,
caricia por caricia,
abrazo por volcán.
Hay que contar los números.
Que cuenten sin parar,
que se embriaguen contando,
y que no sepan ya
cuál de ellos será el último;
¡qué vivir sin final!
Que un gran tropel de ceros
asalte nuestras dichas
esbeltas, al pasar,
y las lleve a su cima.
Que se rompan las cifras,
sin poder calcular
ni el tiempo ni los besos.
Y al otro lado ya
de cómputos, de sinos,
entregarnos a ciegas
-¡exceso, qué penúltimo-!
a un gran fondo azaroso
que irresistiblemente
está
cantándonos a gritos
fúlgidos de futuro:
«Eso no es nada, aún.
Buscaos bien, hay más.»


LA FORMA DE QUERER TÚ

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.


EL SUEÑO

El sueño es una larga
despedida de ti.
¡Qué gran vida contigo,
en pie, alerta en el sueño!
¡Dormir el mundo, el sol,
las hormigas, las horas,
todo, todo dormido,
en el sueño que duermo!

Menos tú, tú la única,
viva, sobrevivida,
en el sueño que sueño.
Pero sí, despedida:
voy a dejarte cerca,
la mañana prepara
toda su precisión
de rayos y de risas.
Afuera, afuera, ya,
lo soñado flotante,
marchando sobre el mundo,
sin poderlo pisar,
porque no tiene sitio,
desesperadamente.

Te abrazo por vez última:
eso es abrir los ojos.
Ya está. Las verticales
entran a trabajar,
sin un desmayo, en reglas.
Los colores ejercen
sus oficios de azul,
de rosa, verde, todos
a la hora en punto. El mundo
va a funcionar hoy bien;
me ha matado ya el sueño.
Te siento huir, ligera,
de la aurora, exactísima,
hacia arriba, buscando
la que no se ve estrella,
el desorden celeste,
que es sólo donde cabes.
Luego, cuando despierto,
no te conozco casi,
cuando, a mi lado, tiendes
los brazos hacia mí
diciendo: "¿Qué soñaste?".
Y te contestaría: "No sé,
se me ha olvidado",
si no estuviera ya
tu cuerpo limpio, exacto,
ofreciéndome en labios
el gran error del día.


Tu vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tu tocas.
De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.
Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
Ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.
Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.
Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encapricho una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.


NO RECHACES LOS SUEÑOS POR SER SUEÑOS...

No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
«Yo soy el sol, los cielos, el amor.»
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.

POEMAS DE ESTELLA^

POEMAS DE ESTELLA^

DISTANCIA

Te amo en la distancia
porque distante bebo
del cáliz, que florece
en áridos jardines
nutridos de esperanzas.

Son cortos los caminos
que derriban fronteras,
y abren pesadas puertas,
donde siempre adivino
tu solícita mano
como niño extraviado
en un lejano mundo
de sombras y suspiros.

Y cuando lobos fieros
aullan en mi puerta
con gritos lastimeros,
se acortan las distancias,
se desandan caminos,
y te haces tan presente...
que con la fe del naúfrago
me aferro a tu recuerdo,
llegando hasta la orilla
próxima de tu playa.

m.c.a.

AMOR PEQUEÑO

Ha llegado hasta mí este amor tan pequeño
que necesita rendijas para meterse entro,
es un amor tan leve que llega con la nube
y como ser diminuto, con el viento vuelve.

Ha quedado en silencio, escondido en su hueco,
no quiere alimentarse, está un poco anoréxico.
Este amor tan pequeño que ha llegado a mi verja
necesita ser fuerte y ha perdido la fuerza.

Es amor inestable, que no guarda equilibrio,
se cae con dulce brisa en el agua del río,
más de pronto resurge, como ascua encendida
quemando el entorno con sus propias cenizas.

Este amor silencioso, tan pequeño,y tan leve,
puede ser un volcán, un glaciar o una fuente;
un lago, un sunami, una huella en la nieve,
un soplo en la mañana o en la noche huracán.

Quizá buscaba un árbol, como el haya o el roble
y ha encontrado un arbusto sin el hada del bosque.

m.c.a.

AMANECE EN BRATISLAVA

El tren iba ligero como una pluma al aire,
buscaba su camino de plata entre las sombras,
la ilusión del viajero dormía en las literas,
reposaban los cuerpos rotos por el cansancio,
y yo desde el pasillo, adelantando el tiempo,
como un ave nocturna a la luna miraba,
quizá en algún lugar, tú también la mirases.

Poco a poco en el cielo
el milagro diario comenzó a realizarse,
más rápido que nunca,
el sol majestuoso acortaba distancias
con el azul planeta,
como si dos amantes,a la cita
acudieran, después de mucho tiempo
sin poder olvidarse.

Y sentí tanta envidia en aquel gran instante
que quise ser la tierra y poder abrazarte,
sobre las grandes cúpulas y las altas agujas,
a traves del Danubio y los barcos mercantes,
y envolverme contigo como te envuelve el aire.

m.c.a.

Aún espero

Aún espero tu regreso
en ágil corcel alado.
Mis penas se desvanecen
si te imagino arbolado

Con la mirada perdida
te espero siempre al ocaso
la atención puesta en las piedras
por si se oyen los pasos.

Viento de la tarde oscura
traédmelo a mi lado,
quiero emprender la locura
del amor recien hallado.

Con poemas de colores
he de salir a buscarlo,
como si fueran guirnaldas
de un festin inusitado.

m.c.a.

ESTELLA^

ESTELLA^

...Y resulta que una estrella errante, decidió quedarse con nosotros... ¡y que cerquita estaba! gracias Estella, por tus poemas, por tu compañía, incluso por los silencios que dices, que no son tales. bienvenida.

Hola amigos del club poético:
Trabajo me ha costado romper mi inseguridad, pero lo voy consiguiendo poquito a poco con la ayuda de Miguel Angel.
Paso a presentarme: Me llamo Carmen A. (Estella en el irc)
Mis primeros balbuceos comenzaron en una ciudad del Pais Vasco, mi lenguaje escrito se desarrolló en el corazón de Castilla, donde con pocos añitos me enseñaron a amar la poesía, con las fábulas de Esopo y Samaniego como ejemplos de lectura. Nunca se lo agradeceré suficientemente a mi madre.
Ya preadolescente, me trasladaron a esta tierra adorable, Asturias: de amplios valles, profundos desfiladeros , altivas montañas y mares con carácter; donde vivo, disfruto, sueño y muero, y donde mi enamoramiento por la poesía fué en aumento, con autores como Miguel Hérnandez (qué dificil en aquella época conseguir sus libros), Machado, Lorca, León Felipe...y tantos otros... que me empaparon de idealismo. Ya en edad adulta mi siempre admirado y tan cercano Ángel González, a quien tuve el gusto de estrechar la mano en uno de sus recitales. Éste es el pequeño esbozo de una mujer, casi siempre silenciosa, que, desorientada, un día entro en este canal y se encontró muy bien. Gracias amigos.

HA NACIDO UNA ESTRELLA - Poema escrito y recitado por Charo González (La_Sin_Nick)

HA NACIDO UNA ESTRELLA - Poema escrito y recitado por Charo González (La_Sin_Nick)

Además de gran poeta, buena recitadora, simpática, amable... um lo tiene todo (bueno, casi xD). Gracias Charo por tu poema :))


HA NACIDO UNA ESTRELLA

Ha nacido una estrella, lo presiento.
Son castaños sus ojos o son zarcos,
tiene labios delgados o carnosos,
goza de alma hialina, igual que el agua,
su voz es como de árboles brisantes,
Y sus manos sutiles, de escritor.
Ha nacido, lo intuyo, lo sospecho.
Es posible que no lo encuentre nunca
pero el pulso me dice que está cerca,
en los ojos de mar, de bosque o lago,
encerrado en los labios silenciosos,
mecedor de los árboles, la brisa
Y en sus manos sutiles, de escritor.
Ha nacido una estrella. Reconozco
la canción que acompaña sus pisadas,
los mensajes pintados en su pluma,
a las musas peinando su cabello,
o en sus manos sutiles, de escritor.

Charo González

YA ME SIENTO LÁGRIMA - Poema de Opuls, recitado por el propio autor.

YA ME SIENTO LÁGRIMA - Poema de Opuls, recitado por el propio autor.

Ya nos había enviado el poema escrito para la sección de "poemas de los socios" hace casi un año. Ahora nos deja el poema recitado. Gracias Opuls :)).


YA ME SIENTO LÁGRIMA

Palabras, resignadas palabras,
mensajes desde el naufragio....
Ya soy tu lágrima convertida,
manando de sentimientos truncados.

Ya puedo penetrar en las sombras
que jalonan el abstracto camino,
empujado por el blanco sopor
de los hipnóticos viscerales...

Tú fuiste la tentación placentera,
el loco lago de dichas fugaces
donde ahogué mis fantasías,
sintiendo tu piel en mis manos.

Sobraba el melífluo hablar,
para despeñarse por la narcosis
de la turgencia de tus pechos,
hasta quebrarse entre tus muslos.

Un camino hacia el orgasmo,
por el puente de un perfume
exhalado por tus cuevas erectas,
quemante y entreabierta flor....

Me acogeré bajo el manto
de tus encendidos borbotones,
cuando se rompa el frágil hilo
y me sienta inmerso en la nada....

OPULS