Relatos y prosa poética

Llegaste en primavera

He creído oportuno dejaros leer este texto que ha escrito mi hermana, sobre su reciente maternidad... espero que os guste.

Llegaste en primavera, cuando la tierra se empapa del agua del deshielo y el aire cobra un aroma intenso, a vida recién estrenada.

Y desde entonces la luz de tus ojos es mi alegría, mi caricia matutina.

Ligado a mí, en mi vientre, oscuro y silencioso, tejiste lentamente tu hermosura. Ahora velo tu sueño, tus primeras andaduras, tu respirar sereno.

Toco tu mano pequeña, que sé algún día me dirá adiós, y preparo el alma para nuestra progresiva separación.

Aquí estoy, mi pequeño, en el camino del mundo, abierta a caminar contigo, a darte abrigo sin ahogar tus pasos.

Te deseo toda la paz que esta Tierra pueda darte, pero sobre todo aquella que tú te forjes por dentro.

En tu alma nueva quisiera derramar dulzura, y te lleno de besos la piel para que te llegue a lo más hondo.

Recorro el surco despacio lanzando la semilla. Mas no quiero esperar cosecha, tan sólo saborear la esperanza de que el amor dé su fruto, no importa que yo lo vea.

La maternidad te abre el cuerpo, el corazón, la mente… Te llena las manos de ternura, salpica de luz los rincones inciertos, da sentido profundo a querer estar vivo.

Es herida, hogaza, claroscuro, don, sendero, regazo y puerto.

Anabel

ANÉCDOTAS: EL RETORNO AL BEBEDERO (por muad)

Estaban ya avanzadas las fiestas, avanzadas las horas nocturnas y avanzadas las condiciones etílicas de aquellos que nunca se retiran hasta que ya no queda nada por beber, nada que escupir, ninguna brújula que consultar,hasta que todo el universo se convierte en una tumbona pertinaz que horizontaliza todo lo que encuentra.
Y he aquí entre los elegidos por la fortuna para manifestar tales síntomas a nuestro entrañable amigo, colaborador y financiador indirecto ETILINO MONAONA, rebosante de vapores, que se empecinaba en enriquecer a los miembros de AYFAM y se aferraba al endeble mostrador de la chozna, pretendiendo dar con todo el arsenal de néctares líquidos que aún quedaban por allí.
Pero,hay que decirlo, ETILINO no daba con los apoyos precisos, ni era capaz de hallar el pecunio, ni de mirar derecho, ni de hacer pie en condiciones; todo su ser tendía al caos y a extrañas poses, obsesionado por huír de un suelo que le atraía con fuerza irresistible.
“Oye”, dice Guillermo, ”que me voy a llevar a este a su casa que está como un cuerno y se nos va a a quedar aquí tirado”.
“Vale, ya me quedo yo aquí”, dice Roberto entre dos monumentales bostezos.
El corpulento Guillermo, trincó por las alas a ETILINO que apenas se oponía con inaudibles balbuceos, e inició estóicamente un pesadísimo viacrucis hasta su más que lejana morada. Calle tras calle, tropiezo tras tropiezo, bamboleo tras bamboleo, llegaron al portal, abrieron no sin complicadas manipulaciones la puerta, subieron a trompicones las escaleras, lo desplomó sobre la cama, le quitó el calzado y lo dejó en las más absoluta inmovilidad. O al menos, eso parecía.
Guillermo es corpulento y fuerte, pero expediciones como aquella le dejaban hecho papilla; volviendo hacia la chozna se encontró con APARICIO,(porque se le aparició), y sobre él descargó su alma con los consabidos “estoy de las fiestas hasta los cojones”, ”a estas horas no hay más que borrachos",(¿y él y APARICIO?),”tengo un sueño que no me tengo”,“cuando acabe esto me voy a tirar durmiendo una semana”y, por supuesto, ”acabo de dejar a ETILINO en su casa que no se tenía de pie”.
Ya recuperado el aliento enfiló hacia la plaza, dobló por la florida y, ¡oh destino demoledor!, lo que a primera vista le pareció un imposible, a segunda ya fue un improbable, y después de restregarse los ojos, sin dar crédito a lo que veía...¡sí!...era él...EL...el mismo que acababa de dejar desplomado sobre la cama de su casa allí, sobre el mostrador de la chozna apurando hasta la última gota un brebaje de circunstancias.
Guillermo sintió que se ahogaba en un mar de dudas. ¿Realmente lo había llevado a su casa? ¿A ese? ¿Y si no era a ese, a quién?
Guillermo esa noche era un hombre ya viejo y cansado, con la cabeza vapuleada, resignadamente entregado al devenir traicionero de unos acontecimientos tan reales como imprevisibles.

RETORNO AL HOGAR (por muad)

El reloj de la ermita acababa de dar la media y ya no parecía tener ganas de dar mucho más de si.La gente de Elciego parecía estar sumergida en los encantos de la verbena y en otro tipo de encantos no menos encantadores.Y el más encantado de todos, una vez introspeccionado concienzudamente, y tras haber llegado a la amarga conclusión de que nada le funcionaba con más de un 5% de operabilidad,(cifra a todas luces optimista según comentarios captados a voleo), decidió emprender el más que problemático retorno al hogar cuya trayectoria pasaba forzosamente por delante de la chozna de AYFAM que,como toda persona sobria (¿queda alguna?) sabe está situada en una leve cuesta que arranca desde la misma plaza y se pierde en las alturas del Monjío.
De entrada hay que decir que para nuestro encantado personaje la leve cuesta resultaba una auténtica pared por razones que a nadie se le podían escapar.
Sólo Dios sabe cómo llegó a las estribaciones inferiores de la cuesta,y creo que ni Dios sabe cómo pudo conseguir aferrarse al extremo inferior del mostrador de la chozna que,la verdad,no estaba para trotes.Así que,bien apalancado a los bordes de dicho mostrador,y ante la atenta mirada de los chozneros,emprendió una travesía vacilante y en extremo onerosa,desplazándose cuando las fuerzas le venían y clavándose cuando le abandonaban.
Subiendo la puta cuesta,
subiendo y subiendo más,
ya está sobre la mitad,
ya la rebasa,ya llega....
Lo pudo cantar el poeta,aunque la cosa no dio más de si porque llegó un momento en que mostrador,lo que se dice mostrador,ya no había, y no se sabe si por el empuje de la inercia,por el de la gravedad o por ambos,el alpinista perdió cuerda,perdió pie y se perdió bruscamente mostrador abajo exactamente como si la tierra se lo hubiera tragado.
Los chozneros acudieron solícitos y prestos para ayudar a que el desplomado recuperase una verticalidad que ya no iba a recuperar en mucho tiempo.
El encontronazo con la realidad adoquinada pareció dar a nuestro personaje un hilo de lucidez que aprovechó para continuar hacia su casa.Si llegó o no sólo lo saben Dios y algún iluminado que pasaba por allí.

Capítulo II de Manolito el Cantaor (por Fray Porron)

La tristeza de aquel otoño en Sevilla, se podía mascar , la sonrisa natural de los andaluces desapareció marchita , los niños no querían ni comer , los mayores ya no salían a tomar el fino de las 7 de la tarde ; ( en Europa las 19.00 PM *) ….La Duquesa de la Calba , se había marchado ya a uno de sus cortijos , y ya no se escuchaba en el parque de Maria Luisa la angelical voz “ missssss hijos están muy bieeeenn , aunque el Cañetano se ha caído de espaldas del caballo , y ha sufrido un eslince en el frenillo “aderezando todo este discurso con su voz de querubín castrado , con esas mejillas frescas y labios de flan Dull ,frente a un más que micrófono alcachofero de tele 5 ….por tanto se había perdido la gracia de la ciudad , osease había desaparecido el descojono ….

· Los opulentos Marqueses y marquesinas, condes y condesitas se habían retirado ya a sus aposentos invernales. La construcción previa a la Expo Sevillana, tomaría de nuevo las riendas y el pulso de la ciudad , las grandes empresas nacionales y extranjeras con la tecnologías mas avanzada y vanguardistas, con los medios mas modernos ,con los profesionales mas preparados , allí , en esta Sevilla post-veraniega hizo acto de aparición con su empresa Manolito el Cantador.

· Como cualquier constructor que se precie , Manolito y su junta directiva se reunían en la afamada tasca del Pirata , puticlus de muy alto standig , regentado por Dionisio Ciruelos, matador de toros en desgracia al ser cojo desde los 21 años por recibir de una empitonada cabra , ( estaba entrenando ) y de muy mala leche ( la cabra ) , dos cornadas a la altura de las tabas, hueso muy conocido este, por los juegos de los crios en la escuela .
· El Puticlus , recibía ese nombre , puesto que el Dioni , tenía una pata de Palo fabricada con madera de ciruelo , que como sabrán no es madera noble pero abunda tela, además de ser asequible a todos los públicos ,
· En el orden del día , el presidente de la empresa dando un giro de trescientos sesenta grados a la estructura social de la misma , decide :

· 1º_ La creación de la sección naval , concediendo la responsabilidad del desarrollo de la misma a D. Ali Ben Palcatre , gran conocedor de la materia marina , puesto que había cruzado el estrecho en patera …. ¡ y eso es un grado ¡.

· 2º_ La creación de la sección de viviendas de protección oficial , o de bajo coste donde se posiciona como responsable de la misma a Muchomorrow , también gran conocedor de los materiales mas económicas del mercado …la arcilla y la paja , sabedor de la materia en profundidad al haber vivido toda su vida en una cabaña africana construida con estos mismos elementos . Al fin y al cabo , tampoco es mucha la diferencia térmica entre Senegal y Sevilla . Posteriormente sus grandísimos diseños en este campo servirían a un grupo de afamados arquitectos y políticos madrileños para ofrecer por el módico precio de cincuenta millones de las antiguas pesetas , pisos de treinta metros cuadrados en la capital de España ….Como los Reyes…puesto que estas casas se emplazarían casi en el centro de la capital de España , es decir cien kilómetros pasado Guadalajara , …pero muy cerquita ya de Zaragoza…con dos horas de Ave ...ya estas en casita.

· 3º_ Al frente de toda la organización de la constructora se asienta D. Manuel Capazorras Estreñías alias “Manolito el Cantaor” , gran estratega y escogido por una mano divina para el desarrollo de la política socio-económica de esta gran y beneficiosa empresa .
· Con el Grito de “Te voy a comer Sevilla” , se levanta la sesión , y para celebrar los nombramientos deciden “ ya que están en el puticluss” el relacionarse carnalmente , con las señoritas moradoras de tan casto centro aunque según contaban las malas lenguas locales ,,,”señoritas de relajada moral y esfínter “Con estas , unas profesionales del amatorio …ya conocidas ., puesto que para estos menesteres más vale malo conocido que bueno por conocer ; al fin y al cabo las susodichas profesionales , solo reconocían ser portadoras de alguna ladilla sin importancia , y provenientes todas de la gran escala social andaluza , es decir del conde de Gran Garrote ( condado dado a D. Juan Puya Gorda , por el rey Alfonso XXII , en honor a su gran……..como diríamos ejem ejem….Patrimonio ). Es decir, siempre serian unas nobles ladillas, e incluso podrirá afirmarse, que hasta con pedigrí.

· Ya en la barra de la tasca Muchomorrow decide sacar unas fotografías para mandar a la familia y dar conocimiento de su prosperidad en Europa ,,,con La Polaroid comprada a un amigo de lo ajeno , y esta colada a un belga colgado ,bajo las faldas de la Giralda las instantáneas , comienzan a saltar entre finos y moriles y alguna cervecita Mahon 5 estrellas , que para eso es la patrocinadora de este capítulo , …y como bien decía un amigo mío catalán…la pela es la pela .

· Llegadas las tantas y las otras tantas de la mañana Ali decide solicitar los servicios de Carmina la Ladillera Mayor ( EL APODO , NO ME HAN CONTAO POR QUE ES ) , A lo que el pirata le contesta , que moza de tanta fama y de tan agraciadas virtudes , no están al alcance de un moro cualquiera , que es mucha mujerona para él , por muy consejero delegado que sea de una constructora … que según el cretino del cojo ( no hay cojo bueno …ni cojo , ni cojonudo ), tiene menos porvenir que los queridos de Anilla Opregón , conocida por sus innumerables obras televisivas y de gran éxito todas ellas…cabe sin ir malejos mencionar , sobre este aristón las siguientes series

· 1

· 2

· 3

· Una vez visto , su esplendoroso trabajo ,,,pasaremos a continuar el relato que nos ocupa . Prosigo sin dilación:

· Además …, la señorita está en una reunión en el piso de arriba con unos señores muy finos y que no está para tonterías, así que moromielda déjate de tonterías y cohabita si te apetece con Fulgencia la Carnosa …señorita de 116 kilos en limpio pero , aun de muy buen ver .

· Ali ve en esto un ataque hacia su raza… y más que a su raza a su posición social , , y porque no ..a su religión
· Y más aun,…..sobre su virilidad.
· Rojo como un tomate, soltando espuma por la boca y al grito de “ Es pa mi o pa nadie “ , con la trafulquera en la mano corre escaleras arriba , seguido de Manolito y Muchomorrow .
· Al llegar a la habitación numero dos , en la puerta se escucha jolgorio , tiros de la botellas de champán y música de Isabel Patacoja .
· En la puerta y al grito de Marruecos libre , dando un puntapié a la puerta , con la navaja en la mano entra en la habitación , como un ciclón dispuesto a arrancar a la Ladillera , de aquellos impíos cristianos….

· Silencio…y más silencio , solo roto con una canción la tonadillera

· Andestara la zarza mora la zarza mora ,
· escondía bajo el vestido que te enamora ,
· que te enamora .

· El moro esconde la navaja en su espalada y susurra “ Navaja barata , preservativos de , ejem ejem segunda mano , vendo paisa , Barato , barato
· Morito amigo paisa . Cds linternas …….
· “ los ojos clavados en el suelo sin intención de mirar al frente … Manolito , mira al techo y muchomorrow , con la Polaroid , no cesa en sacar instantáneas ( estos negros no se enteran de nada –piensa Manolito , intentando salir de la habitación sin ser visto) .
· En los rincones de la habitación las parejas …de la Guardia Civil , les miran de forma muy rara y ocho pistolas de 9 mm les apuntan a la cara , En el sofá de skay y en gallumbos Abanderados talla GGG ( gordos , gordos y gordos )…se encuentran dos figuras muy conocidas……el Director General de la Wardia Sevil
· Exmo Sr D Ildelfonso Roldaran y el hemanísimo del vicepresidente del Gobierno D Juan la Perra Gorda .

· Las pistolas tiemblan ,,,tanto como las piernas de nuestros amigos , por esas sus piernas resbala un liquidillo mal oliente hasta llegar a los tobillos
· Dicho con otras palabras mas comunes ,,,,se cagaron por la pata abajo .

· De pronto un estruendo rompe el silencio de la habitación

……CONTINUARA

EN EL TREN (por brissa)

Desde su asiento del tren, al lado de la ventanilla, Natalia observaba el paisaje de modo automático. Pasaba ante sus ojos, sin que pudiese precisar ningún detalle, solo árboles, campo, viviendas desperdigadas...Sus pensamientos le impedían prestar atención a lo que iba quedando atrás, en tanto que el tren avanzaba.

A pesar de lo mucho que gustaba de recrearse en observar e imaginar cosas relacionadas con lo visto a lo largo del recorrido, en esta ocasión sus ojos permanecían tras las gafas de sol oscuras, sin dejar adivinar una mirada que vagaba vacía de expresión. Cuando viajaba, siempre buscaba sentarse al lado de la ventanilla, ya fuese en tren, en coche o en autobús, deseosa de mirar todo lo que asomaba ante sus ojos y dejar volar la imaginación.

A veces, veía a lo lejos un bosque, y paseaba entre sus árboles por senderos invisibles, y en su paseo imaginario casi nunca caminaba sola. Otras veces, se encandilaba ante la visión de una casa de campo, situada en medio de un paisaje idílico, e imaginaba ser dueña y señora de tan espléndido rincón, y compartirlo con el hombre de sus sueños. Veía las ventanas cerradas, las persianas bajas por ser hora temprana y pensaba: - Si ese fuese mi hogar, tal vez ahora mismo estaría amaneciendo en sus brazos. Abriría los ojos perezosos a la mañana; y podría volverme a él, y que mis ojos fuesen lo primero que viese al abrir los suyos, y mis labios lo primero que rozase su piel en el despertar al nuevo día.

Sabía que tales pensamientos bordeaban para muchos la línea entre lo romántico y lo cursi, pero no le importaba; lo sentía así, con intensidad. Nunca ocultó -allá en la adolescencia- ser ávida lectora de Bécquer o Lamartine, incluso cuando ello era motivo de burla y escarnio por parte de un entorno más bien existencialista. Ella era así. De su boca surgía siempre la palabra que nadie se atrevía a decir, en el momento más inoportuno posible. Algunos decían que era inconsciencia; otros tildaban de prepotencia o impertinencia ese modo suyo de avasallar con toda naturalidad a quienes consideraba inferiores, ya fuese por su falta de ética o por hacer ostentación de cualquiera de esos defectos que a Natalia le podían -a saber: soberbia, avaricia, maledicencia..- . Muchos la tildaban de desconsiderada, e incluso cuestionaban su buena educación de "colegio privado de religiosas", pero lo que nunca…jamás dijo nadie de Natalia es que fuese vulgar. Aplicar tal calificativo a alguien tan “peculiar” sería igual de inaceptable que la posibilidad de que el Presidente del Senado presidiese una sesión vestido de lagarterana, -o al menos eso diría Natalia si la enfrentasen a tal cuestión-.

Ella, que practicaba la autocrítica a menudo, y decía ser implacable consigo misma, reconociéndose poseedora de defectos al por mayor, aunque sus defectos casi siempre se hallaban más cerca de poder ser considerados virtudes, y por supuesto alejaban a Natalia de cualquier posición que rozase, ni tan siquiera de lejos, la vulgaridad, que para ella más que un defecto era una tara, una limitación que caía sobre algunos de sus semejantes como un pecado original, un estigma que les marcaba a fuego.

Un mentiroso, si pone voluntad podría dejar de mentir. Incluso la soberbia puede vencerse y si no alcanzar la sublime humildad, si al menos soltar el lastre del orgullo. “Pero alguien vulgar…..¡ay señor!, eso es otra cosa. La vulgaridad no es algo que se pueda curar con una simple declaración de intenciones. No basta con un acto de voluntad, y ni tan siquiera la ayuda recibida del entorno puede vencer la condición vulgar. Es como tener los ojos azules y desear tenerlos negros -solía decir Natalia-, como mucho puedes disfrazar su color con unas lentillas oscuras, pero en cuanto te las quitas, ahí están tus ojos reflejando el color del cielo, y es que la naturaleza da pocas oportunidades a la corrección.”

Pero esta mañana, acunada por el traqueteo del tren, no pensaba en sus semejantes. Esta mañana, tan solo era la dueña de sus pensamientos. Y es que, mientras que el tren se acercaba a su destino –y lo de acercarse no dejaba de ser simbólico, ya que apenas habían transcurrido dos horas, en un viaje de seis- el corazón de Natalia se aceleraba y su pensamiento volaba hacia esos cinco días, tan esperados, tan planificados hasta el último detalle –¿quién dijo que la planificación no pudiese ser romántica?-.

HISTORIA DE GABRIEL (por opuls)

XANAS

La XANA es un ser legendario, propio de la Mitología asturiana. Es una ninfa de las fuentes, a la que se le atribuye ser poseedora de una gran belleza : un hermoso y escultural cuerpo, unos cabellos muy largos y rubios como el oro, un rostro angelical en el que brillan con una luz especial ,unos ojos azules como las aguas del mar.
Dícese que su mirada tiene tal poder, que todo aquel que la mire a los ojos ,quedará embrujado, hipnotizado de inmediato y sometido a la voluntad de ella.
Cuentan que las xanas salen a bailar a las orillas de los arroyos y de las fuentes, a bañarse en sus aguas cristalinas y cantarinas, y a peinar sus largas cabelleras con peines de oro.
También acostumbran a lavar allí sus ropas y luego las tienden a secar sobre las ramas de los arbustos cercanos.
.Tienen una hermosa y cautivadora voz, con la que cantan unas hermosas y extrañas canciones que atraen, dicen, a los hombres que por allí cerca pasen;y los hechizan con su mirada
y después los hacen sus esclavos.- Esta es la leyenda de las XANAS.

HISTORIA DE GABRIEL

GABRIEL, era un muchacho de 16 años que vivía en una aldea asturiana, situada en un pequeño valle entre altas y verdes montañas, por el que discurría un riachuelo de aguas muy limpias, transparentes, al que iban a parar las aguas de las fuentes y arroyos que nacían en las laderas de los montes próximos.
GABRIEL, había oído muchas veces contar las historias de los sucesos que habían ocurrido a gentes del lugar, que habían osado adentrarse en el bosque, y se habían encontrado con las XANAS. Se contaba que habían regresado con una extraña expresión en el rostro, una sonrisa permanente como de felicidad, y una mirada con ojos extraviados mirando a un punto cualquiera sin ver....

Y picado de la curiosidad, en su cabeza empezó a germinar una idea: quería conocer a una xana y comprobar si era verdad todo lo que se contaba de ellas.
Así que, un día al atardecer, sin decírselo a nadie, ni a sus padres siquiera, cogió una linterna y un palo , y se encaminó decidido hacia un bosque en el que se decía habitaban las xanas.
Según se iba adentrando en el bosque, la oscuridad se iba haciendo mayor en el sendero. Se oía aullar a los lobos allá a lo lejos, cantaban las lechuzas y mochuelos a su alrededor, y los sapos emitían sus metálicos sonidos entre la maleza circundante.
Pero GABRIEL no se arredraba por ello, y aunque tenia miedo, siguió adelante decidido, guiándose por el curso de un arroyo cantarín que de la montaña bajaba.

De pronto, a sus oídos llegó una especie de canto muy melodioso y dulce. Era una voz tan bella la que cantaba, que GABRIEL pensó que no podía salir de una garganta humana.
Guiándose por el canto, se fue acercando al lugar de donde salía aquella voz , y así llegó a un claro del bosque, donde el arroyo hacia un pequeño remanso.
¡Y entonces allí la vio!!. Vio a quien cantaba aquella hermosa canción : era una muchacha bellísima, de cabellos muy largos y rubios, que le llegaban hasta los muslos, y se estaba peinando con algo que brillaba extraordinariamente, como si estuviese hecho de pequeños rayos de luz.
GABRIEL, se quedó quieto en el lindero del claro del bosque mirando extasiado sin atreverse a acercarse ni a decir una palabra.
Pero aquella linda muchacha lo vió y lo llamó haciéndole también un gesto con la mano:

--Ven acércate, no tengas miedo.-dijo.
GABRIEL se acercó tímidamente , y pudo contemplarla con detenimiento; y así vio la
ternura en la mirada de unos ojos azules y limpios como las aguas del océano.
--Dime muchacho ¿ a donde vas? ¿ te has perdido acaso?.-preguntó la chica.
--No, no me he perdido, es que quería conocer a una xana, y he venido por el sendero del bosque a ver si la encontraba.
--Pues ya la has encontrado: yo soy una xana. ¿Estas contento por haberme encontrado?.
--Si mucho.-contestó GABRIEL
--Y que te parezco?...Por cierto..¿Cómo te llamas?.
--Me llamo GABRIEL
--Un nombre muy bonito GABRIEL....Y dime ¿por qué querías conocer a una xana?
--Porque en el pueblo oí decir que erais muy bellas, y que atraíais a los hombres para hechizarlos y luego hacerlos vuestros esclavos.
--Eso dicen GABRIEL?..Pues eso no es verdad. Las xanas no hipnotizamos ni hacemos esclavo a ningún hombre; son ellos los que después de conocernos y estar con nosotras, no quieren volver a sus casas.
Nosotras sólo les cantamos nuestras canciones y les damos mucho amor en la entrega de nuestro cuerpo;.....y ya no quieren irse más,
Y tenemos que obligarles a que se vayan, incluso enfadándonos, porque sabemos que sus mujeres les esperan preocupadas.
--Pues eso es lo que dicen de vosotras.-respondió GABRIEL
--Y tu lo crees GABRIEL?. Mírame a los ojos..
GABRIEL miró a los bellos ojos de la xana, y en ellos no vio nada de maldad, al contrario, en el fondo de ellos había como algo resplandeciente, algo de una dulzura y una transparencia tal, que el muchacho creyó ver el reflejo de otros mundos diferentes al nuestro, y donde todo eran fantasías, placidez, placer y bienestar.
--¿Qué te ha parecido GABRIEL? ¿Qué has visto?.-pregunto la xana.
--Pues he visto...algo maravilloso...que no sé lo que es en realidad..
--Has visto a través de mis ojos el mundo de la fantasía y de la ilusión. Un mundo que no existe, y que es el producto de la imaginación de los seres humanos, en su afán de conseguir algo mejor que lo que tienen. Un mundo donde no haya guerras, ni hambre , ni odio ni rencor, e incluso que no exista la muerte...Es el mundo de la leyenda GABRIEL, y nosotras las xanas somos parte de esa leyenda.
Nos inventaron , como a tantos otros seres de leyenda, para satisfacer el ansia de los humanos de gozar de una existencia feliz, idílica....pero imposible de llevar a cabo.
--Entonces no eres real? ¿No eres de carne y hueso como yo?
--No GABRIEL, no lo soy. Ven, acércate un poco más y tócame..
Así lo hizo GABRIEL, y le tocó la cara con los dedos y pasó la mano por sus hermosos cabellos.
La xana tenia un tacto especial al tocar su piel, muy diferente al de las personas normales. Era como si se acariciase algo sedoso..algo sumamente agradable .Y sus cabellos no daban al tocarlos la misma sensación que los cabellos humanos: parecían hechos de finísimas hebras de oro.
--Que has sentido GABRIEL?.-pregunto la xana.
--Algo muy difícil de explicar xana..Es verdad que no eres como los demás mortales.
--No, no lo soy, yo no soy mortal , ya te dije.
--Y ahora que me has conocido, que has conocido a una xana, quisiera que llevaras un buen recuerdo de mi y que dijeses a todo el mundo lo que has visto aquí, y que no soy una malvada, sinó todo lo contrario, que mi deseo es hacer el bien a todos los mortales, dándoles mucho amor, mucha ilusión y fantasía e imaginación para que puedan ser un poco más felices ,soñando con lo que ellos piensen que seria su felicidad.
Dicho esto , la xana se inclinó sobre el joven y le dio un tierno beso en los labios....
GABRIEL se estremeció al recibirlo porque con aquel beso notó que algo entraba en su cuerpo;,algo que le hizo sentirse muy muy feliz, y con una fuerza para luchar en la vida tremenda.
--.Adios GABRIEL.-dijo la xana-Y no te olvides de mi.Cada vez que te sientas desanimado, y que las fuerzas te abandonan para seguir adelante, acuérdate de mi , y veras como vuelves a sentirte con valor para continuar.
--Adios xana... y gracias por todo.Te visitaré pronto seguramente.

Y GABRIEL emprendió el camino de regreso a su pueblo por el mismo sendero que había recorrido para llegar a la morada de la xana . Pero ya no le pareció que era tan oscuro, ya no oía los aullidos de los lobos en la lejanía, ni el canto lúgubre de las lechuzas y búhos en los árboles, ni el metálico sonsonete de los sapos en los matorrales.-
Todo le parecía más bello, se encontraba más alegre, más ligero y con ganas de cantar. Y dió gracias a la Providencia por haberle concedido el honor de haber hablado con una XANA , y de haber conocido el secreto de esos seres , que son simplemente un mito...una leyenda...una ilusión.

18 oct. 2005.- Gonzalo (OPULS)

Tiempo detenido (por Freedom21)

Durante semanas enteras me vi allí, sola, sentada en aquel banco del Parque de Berlín, frente al estanque. Las canciones de Alex Ubago penetrando en mis oídos, provocando las lágrimas apelotonadas en mis pupilas, pensando que en cualquier momento te vería aparecer, sonriente, andando hacia mí para tomarme de la mano y pasear juntos, andar hacia cualquier lugar. Que tu mirada me abrazaría, cálida, y tus labios me arrancarían todos esos besos que quedaron a mitad de camino. Que continuaría todo tal como era antes, y que no nos habíamos separado...
Pero era un peso demasiado grande. La losa de tu ausencia cayó sobre mi pecho como el peor de los castigos y mi silencio te reclamaba a gritos. ¿Dónde te habías metido?
Cada mañana iba allí, miraba a uno y otro lado, intentando desprenderme de tu falta demoledora, del vacío que dejabas en mi alma sangrante. Cada mañana sonreía, triste, meneaba la cabeza, y me decía a mí misma:
”¡No seas ilusa!”
Dos largos años de fracasos y dolor agudo, dos años cambiando, moldeándome, negándome a mí misma lo que las evidencias demostraban. Intentando sacar todo aquello que me hacía daño, repitiéndome una y otra vez que aquellos besos nunca regresarían y, cuando creía que empezaba a conseguirlo... la vi. Vi tu sonrisa, medio asomada en aquel terreno de arenas movedizas. Sentí los nervios de la primera vez, los temores, las dudas, los latidos desmesurados de mi corazón... el cerebro abotargado... las preguntas agarrotadas en mi garganta...
Pero ahora sé que, cuando vuelva al parque, tú estarás esperando sentado en el banco y el tiempo no habrá pasado.

Ignacio Agustí

(España, 1913-1974)
Escritor español nacido en Llissà de Vall. Licenciado en Derecho, comenzó a escribir en catalán artículos y poesías, pero a partir de 1936 su vehículo de expresión fue el castellano. Director del la revista semanal Destino, es conocido sobre todo por su ciclo narrativo La ceniza fue árbol, compuesto por las novelas, Mariona Rebull (1944), El viudo Rius (1945), Desiderio (1957), Diecinueve de julio (1965) y Guerra civil (1972), enmarcadas en la Barcelona de final del siglo XIX y la guerra civil española. Todas ellas narran las aventuras de Joaquín Rius, casado con Mariona Rebull, ambos de poderosas familias catalanas, y la de su amante Ernesto Villar a la que ella siempre amó. Es autor además de la novela Surcos (1942) y del libro de memorias Ganas de hablar (1974). Azorín lo consideró como la gran promesa de la novelística española.


Ganas de hablar (fragmento)


" A su recato femenino no he podido llegar. Pero, en su proximidad, pasando despacio y sin rumor cerca de ella, me ha parecido oler un perfume de manzanas entre la ropa blanca de los armarios, un rumor de llaves entre los pliegues del delantal, el de unas onzas de oro, y un sabor de harina blanca en la alacena. "


(de El Poder de la Palabra www.epdlp.com)

REFLEXIÓN SOBRE EL TIEMPO por brissa

Dicen que el tiempo es uno de nuestros peores enemigos. Reflexionando sobre ello es fácil hallar razones que lo demuestran, y que parecen incuestionables:

El tiempo transcurre robándonos nuestros sueños, cuando apenas acabamos de alcanzarlos y, en cualquier caso, cuando todavía no los hemos disfrutado.

Convierte nuestras palabras en armas arrojadizas, que vuelven sus filos hirientes contra nosotros mismos, devolviéndonos un discurso del que ya ni siquiera la memoria guarda el recuerdo de haberlo pronunciado.

Como un gran farsante, nos regala una y otra vez las mismas miserias, envueltas para cada ocasión en papeles de diferentes colores, que una y otra vez nos ciegan haciéndonos caer en su trampa de apariencia brillante.

A veces, aparenta generososidad, y nos transporta a momentos que nos sacuden el alma y nos encogen el corazón, mostrándonos algo que aparenta tan hermoso, que simplemente el hecho de saber que existe nos transforma, y nos hace soñar con poseerlo; pero se trata de un regalo envenenado, y la generosidad se torna en burla, cuando finalmente el sueño escupe una carcajada a nuestra alma, mientras el objeto de nuestro deseo, que nunca es tan maravilloso cómo parecía (aunque claro, eso no lo vemos nunca hasta que el maldito tiempo retira el velo que lo ocultaba de nuestros ojos), desaparece, atropellando en su huída a nuestro corazón, dejándolo herido, derrotado e incluso a veces irremediablemente destrozado.

Y por fin, nos torna las sienes blancas, mientras el corazón sigue saltando bullicioso. Nos encierra un alma ansiosa de aventura en un cuerpo marchito y decrépito. Nos castiga con la película, proyectada en sesión continua, de nuestra decadencia, pero sobre todo nos compra el billete aún a sabiendas de que no deseamos viajar, y nos impone el destino menos deseado.....

Venimos al mundo, y desde la primera bocanada de aire comienza nuestra lucha contra el tiempo. Alcanzamos la capacidad de razonar, desear, soñar o ilusionarnos y nos pasamos media vida, soñando con que el tiempo transcurra y nos permita acceder a lo que en cada momento nos resulta inalcanzable. Pero pronto, mucho antes de lo imaginado, empezamos a luchar contra su paso, y finalmente soñamos con detener su avance inexorable y así evitar que el final nos dé alcance.

Yo, tiempo, he decidido ignorarte, al menos mientras pueda. Sé que en algún momento habré de pararme a pensar en ti, en cómo burlarte, en cómo aprender a convivir contigo. Se que tendré que hacerlo, y pronto, pero ahora, habrás de disculparme…...no tengo tiempo.

brissa

BIBLIOTECA QUIJOTESCA: Vida de don Quijote y Sancho por Miguel de Unamuno

Y si la bondad nos eterniza, ¿qué mayor cordura que morirse? «Verdaderamente se muere y verdaderamente está cuerdo Alonso Quijano el Bueno»; muere a la locura de la vida, despierta de su sueño.
Hizo Don Quijote su testamento y en él la mención de Sancho que éste merecía, pues si loco fue su amo parte a darle el gobierno de la ínsula, «pudiera estando cuerdo darle él de un reino, se le diera, porque la sencillez de su condición y fidelidad de su trato lo merece». Y volviéndose a Sancho, quiso quebrantarle la fe y persuadirle de que no había habido caballeros andantes en el mundo, a lo cual Sancho, henchido de fe y loco de remate cuando su amo se moría cuerdo, respondió llorando: «¡Ay, no se muera vuesa merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir sin más ni más!» ¿La mayor locura, Sancho?

Y consiento en mi morir
con voluntad placentera
clara y pura;
que querer hombre vivir,
cuando Dios quiere que muera,
es locura,

pudo contestarte tu amo, con palabras del maestre don Rodrigo Manrique, tales cuales en su boca las pone su hijo don Jorge, el de las coplas inmortales.
Y dicho lo de la locura de dejarse morir, volvió Sancho a las andadas, hablando a Don Quijote del desencanto de Dulcinea y de los libros de caballerías. ¡Oh, heroico Sancho, y cuán pocos advierten el que ganaste la cumbre de la locura cuando tu amo se despeñaba en el abismo de la sensatez y sobre su lecho de muerte irradiaba tu fe, tu fe, Sancho, la fe de ti, que ni has muerto ni morirás! Don Quijote perdió su fe y murióse; tú la cobraste y vives; era preciso que él muriera en desengaño para que en engaño vivificante vivas tú.

Miguel de Unamuno (1864-1936), Vida de Don Quijote y Sancho (1904), capítulo LXXIV

(Texto extraído de: http://www.ucm.es/info/especulo/bquijote/q_unamun.htm)

¡ DE FÁBULA...!

DE ESOPO:


LAS RANAS PIDIENDO REY

Cansadas las ranas del propio desorden y anarquía en que vivían, mandaron una delegación a Zeus para que les enviara un rey. Zeus, atendiendo su petición, les envió un grueso leño a su charca.

Espantadas las ranas por el ruido que hizo el leño al caer, se escondieron donde mejor pudieron. Por fin, viendo que el leño no se movía más, fueron saliendo a la superficie y dada la quietud que predominaba, empezaron a sentir tan grande desprecio por el nuevo rey, que brincaban sobre él y se le sentaban encima, burlándose sin descanso.

Y así, sintiéndose humilladas por tener de monarca a un simple madero, volvieron donde Zeus, pidiéndole que les cambiara al rey, pues éste era demasiado tranquilo.

Indignado Zeus, les mandó una activa serpiente de agua que, una a una, las atrapó y devoró a todas sin compasión.

A la hora de elegir los gobernantes, es mejor escoger a uno sencillo y honesto, en vez de a uno muy emprendedor pero malvado o corrupto.

DE FELIX MARÍA DE SAMANIEGO:

LA ZORRA Y LAS UVAS


Es voz común que a más del mediodía,
en ayunas la Zorra iba cazando;
halla una parra, quédase mirando
de la alta vid el fruto que pendía.
Causábala mil ansias y congojas
no alcanzar a las uvas con la garra,
al mostrar a sus dientes la alta parra
negros racimos entre verdes hojas.
Miró, saltó y anduvo en probaduras,
pero vio el imposible ya de fijo.
Entonces fue cuando la Zorra dijo:
«No las quiero comer. No están maduras.»
No por eso te muestres impaciente,
si se te frustra, Fabio, algún intento:
aplica bien el cuento,
y di: No están maduras, frescamente.


EL CUERVO Y EL ZORRO

En la rama de un árbol,
bien ufano y contento,
con un queso en el pico,
estaba el señor Cuervo.
Del olor atraído
un Zorro muy maestro,
le dijo estas palabras,
a poco más o menos:
«Tenga usted buenos días,
señor Cuervo, mi dueño;
vaya que estáis donoso,
mono, lindo en extremo;
yo no gasto lisonjas,
y digo lo que siento;
que si a tu bella traza
corresponde el gorjeo,
juro a la diosa Ceres,
siendo testigo el cielo,
que tú serás el fénix
de sus vastos imperios.»
Al oír un discurso
tan dulce y halagueño,
de vanidad llevado,
quiso cantar el Cuervo.
Abrió su negro pico,
dejó caer el queso;
el muy astuto Zorro,
después de haberle preso,
le dijo: «Señor bobo,
pues sin otro alimento,
quedáis con alabanzas
tan hinchado y repleto,
digerid las lisonjas
mientras yo como el queso.»

Quien oye aduladores,
nunca espere otro premio.


DE TOMAS DE IRIARTE:

EL RICOTE ERUDITO


Hubo un rico en Madrid (y aun dicen que era
más necio que rico>,
cuya casa magnífica adornaban
muebles exquisitos
«¡Lástima que en vivienda tan preciosa»,
le dijo un amigo,
«falte una librería!, bello adorno,
útil y preciso.»
Cierto», responde el otro. «Que esa idea
no me haya ocurrido!...
A tiempo estamos. El salón del Norte
a este fin destino.
Que venga el ebanista y haga estantes
capaces, pulidos,
a toda costa. Luego trataremos
de comprar los libros.
Ya tenernos estantes. Pues, ahora»,
el buen hombre dijo,
«¡echarme yo a buscar doce mil tomos!
¡No es mal ejercicio!
Perderé la chaveta, saldrán caros,
y es obra de un siglo...
Pero ¿no era mejor ponerlos todos
de cartón fingidos?
Ya se ve: ¿por qué no? Para estos casos
tengo yo un pintorcillo
que escriba buenos rótulos e imite
pasta y pergamino.
Manos a la labor.» Libros curiosos
modernos y antiguos
mandó pintar, y a más de los impresos,
varios manuscritos.
El bendito señor repasó tanto
sus tomos postizos
que, aprendiendo los rótulos de muchos,
se creyó erudito.

Pues ¿qué mas quieren los que sólo estudian títulos de libros, si con fingirlos de cartón pintado les sirven lo mismo?

EL GALÁN Y LA DAMA

Cierto galán a quien París aclama,
petimetre del gusto más extraño,
que cuarenta vestidos muda al año
y el oro y plata sin temor derrama,

celebrando los días de su dama,
unas hebillas estrenó de estaño,
sólo para probar con este engaño
lo seguro que estaba de su fama.

«¡Bella plata! ¡Qué brillo tan hermoso!»,
dijo la dama, «¡viva el gusto y numen
del petimetre en todo primoroso!»

Y ahora digo yo: «Llene un volumen
de disparates un autor famoso,
y si no le alabaren, que me emplumen.»

"EL BUSCADOR" de Jorge Bucay

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.

Un día nuestro Buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó Kammir a lo lejos, pero un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. Estaba rodeaba por completo por una especie de valla pequeña de madera lustrada, y una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar.

El Buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como por azar entre los árboles. Dejó que sus ojos, que eran los de un buscador, pasearan por el lugar... y quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción. “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, y sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar…

Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Al acercarse a leerla, descifró: “Lamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

- No, ningún familiar – dijo el buscador - Pero... ¿qué pasa con este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de niños?

El anciano cuidador sonrió y dijo:

"Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré... Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta, como ésta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de entonces, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abra la libreta y anote en ella: a la izquierda, qué fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana, dos? ¿tres semanas y media? Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?

¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¿y el casamiento de los amigos? ¿y el viaje más deseado? ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? ¿horas? ¿días?…

Así vamos anotando en la libreta cada momento, cada gozo, cada sentimiento pleno e intenso... y cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ése es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido."

Y si el tiempo que vivimos es el tiempo que sabemos disfrutar, los momentos plenos, los momentos intensos... hagamos que sean esos los que abunden, puesto que seguramente no merece la pena enredarnos en rutinas inútiles que nada nos aportan, o en enfados sin sentido, o en palabras hirientes a las que les responderán otras palabras más hirientes y que luego acabarán como minutos, horas... perdidos en el vacío.

ooooooooooOOOOOOOOoooooooooooooo

Hagamos que, cuando ya no estemos aquí, alguien pueda contar cuánto tiempo hemos vivido realmente... y sonría.

HISTORIAS DE MANOLITO EL CANTAOR (por Fray Porron)

Continuación de mi presentación:

Una vez por motivos laborales(que putada), conocí en Sevilla a un personaje del cual me hice muy buen amigo Manolito el Cantaor. Yo solamente pongo los escritos (puesto que no pueden llamarse otra cosa) que éste personaje tiene a bien mandarme cuando quiere por carta. Ni correos electrónicos, ni nada, como toda la vida…por carta y últimamente sin sello, lo cual hace que los de correos me miren de forma muy extraña .y por lo que deduzco, que debe estar más pelao que el culo de un mandril.
Manolito, como un buen Sevillano de pro, vivía en el barrio de Triana entre blancas paredes encaladas y olor a geranios, y digo bien …vivía, puesto que en una trifulca con la familia Heredia, Gitanos también de pro - por una tontería además – que si las tocao el culo a mi niña, que si ella se ha dejao- …en fin, tonterías , pero con un argumento de 28 cm de acero de Albacete, Manolito se vio en una vivienda de protección oficial junto al Guadalquivir es decir …debajo del puente, y la protección oficial , es que ese puente lo patrullaba D. Antonio Pocasporras, guardia municipal encargado del puente.
Para que no saliese tan caro el alquiler del céntrico apartamento, Manolito lo compartía con un negro llamado Muchomorro, y un moro marroquí emparentado con el rey Hassan, desde tiempos de Mahoma –pero sus familias desde entonces hasta hoy , ni se han visto , y como dice Ali Ben Palcatre….ni se conocerán, faltaría más, al fin y al cabo el es un moro al que ahora van a regularizar…no como el otro que aunque sea rey , no deja de ser un moro marroquí (si por lo menos fuera de Arabia Sauri , quizás).
Manolito, no lleva bien esto, para nada aunque es de izquierdas de toda la vida, (es zurdo) eso de la mezcla racial... como que no le gusta mucho, .No obstante Manolito
Muchomorro (llamado así por lo grande de sus labios) y Ali, montaron una empresa de construcción, dedicándose a la especulación inmobiliaria, trabajando a destajo para Dragados y Construcciones...decidieron esta empresa por las koplovich qué dice Manolito que están muy buenas y antes que trabajar para Lopera, lo que sea, el es del Sevilla de toda la vida, y cuando ve los colores verde y blanco, el se pone primero marrón como Ali y después negro……como el negro.
En lo alto del andamio manolito desarrollo su faceta como cantaor de flamenco y recitador de ….lo que sea porque poesía poquito, los acompañamientos (para el que no sepa lo que es el flamenco, el acompañamiento es el ayyyyyyyy , ayyyyyy,,,,,ayyyyy
Pero que no se entiende muy bien, claro no puede entenderse porque uno lo hace en moro y el otro en negro,- pendón en senagalés-. O como dice manolito “yo creo que estos en vez de cantar se han machacado con la maceta los dedos “. En la barra de un bar, en el mes de julio y frente a una botella de cerveza fría, y unos tacos de jamón el me recitaba sus poemas ( por llamarlos algo ) y me cantaba sus coplillas, rondas y rondas de esa bebida amarilla (coño ahora que caigo , si el no pagó ni una sola copa ).
En fin, y sobre todo, lo que más me apetecía, es que me contase su vida sus aventuras, siempre apostilladas con detalles por la pareja inseparable de Ali y Muchomorro
La vida de este personaje, es como las de todos agridulce como la salsa esa de de los chinos, esa que sabe primero de una forma y después de otra, si de esa, esa salsa que cuando la tomas sueles terminar con diarrea en el WC.
Manolito me contó que por culpa de su faceta artística como compositor e interprete de sus obras sociales incisivas y punzantes llego desgraciadamente a vivir en el exilio –Un artista español que no pase por esta experiencia, solamente llegara a eso...un artista vulgar, mientras que si conoce el exilio (reconocimiento de su importancia literaria frente al régimen impuesto) será un Gran artista como Espronceda etc etc.
El exilio llego a conocerlo debido a que un día de julio caluroso sobre un andamio en la avenida de América de Sevilla apareció una mujer por la acera siendo esta la causante de tener que emigrar.
La mujer, una jaca andaluza morenaza de pelo hasta la cintura, ojos azabaches, piel suave (esto se supone) pechos lanceros y promiscuos, cintura de avispa, piernas infinitas, y culo de Levis Straus. Al ver esta imagen divina Manolito soltando la paleta se arrodillo sobre los tablones del andamio y con vos de querubín entono:

Yo te daría cien rosas
Y coplas cantarte mil
Si tu padre no fuese de verde
Ni brigada en la Guardia Civil.

Y lo que son las cosas…su padre no era brigada en la Guardia civil…era un capitán del mismo cuerpo que sirvió en la División azul y en el norte de África con los Regulares, para mas detalles de este señor, diré que tenia el bigote finito y las manos del 15- con un sopapo te cubría toda la cara.
Así que Manolito con la cara como un mapa es como conoció el exilio, con la promesa de don Silverio Rompemuelas (así se llamaba el guardia) de volver a retocarle la dentadura si volvía por Sevilla:

Con un atillo de trapo
Que ni es feo ni bonito
Abandono esta Sevilla
el Poeta Manolito.
.
Va camino de Granada
O quizás para Jerez
¡O a otro sitio de España ¡
que de Geografía, anda pez.

-Y tan pez que andaba, como que apareció en Marbella. Marbella en pleno apogeo de construcciones ilegales de Giles y Gil y Puertas , y sobre todo ...de extranjeras…., esas rubias de ojos azules y gafas horteras y sobre todo, de tanto tomar el sol , llenas de arrugas , tantas como llenas sus carteras .
La entrada de manolito fue Majestuosa , espectacular levantando masas y ,,,esposado por la Policía Municipal ¡ A quién en su sano juicio se le ocurre aliviarse de sus necesidades bajo el arco de entrada de la ciudad de MArbieeeeella … , obra muy querida por su constructor señor Gil .
Ya en la comisaría y con la otra mejilla colorada como un trapo ...de una patada , donde la espalda pierde el nombre, dios con sus aposentos en medio de la acera de adoquín marrón, casualidades de la vida cayó frente a una dama sesentona de pamela victoriana, bañador negro brillante, rechoncha por donde las ingles, estómago de bien comida y pañuelo transparente cubriendo tan gracioso cuerpo. Manolito, temiéndose, tal como estaban sucediendo las cosas...una nueva desgracia (una patada en las partes más nobles de su cuerpo) echo un órdago al aire, de rodillas frente a la graciosa dama de muñecas doradas le cantó:

Hoy he caído del cielo
Nada más al verte aquí
Ya no tengo otro consuelo
Más quererte solo a ti.

Mientras la copla cantaba los coros efectuados por Ali...HAyyy. hayyyy, huyyyyiuyiii (temiendo por el puntapié). y de la otra acera Muchomorrow con un Duduaa Dudua Du que para eso había estudiado Blues en la chabola del músico de la aldea donde nació...
Al terminar la copla…un silencio sepulcral asoló la acera ….de pronto, la graciosa dama con voz cazallera y acento anglosajón dijo : ¡ OHHH , veryvery wwellll , Tipical machote spanishhhh, pa mi OLEEE , OLEEEE ¡ que traducido literalmente para el que no conozca la lengua de Shakespeare, la traducción literal es (nen , te voy a pillar y te vas a cagar por la pata abajo, o algo asi)
Ante la atónita mirada de la pasma municipal, la rubia oxigenada, viuda del conde ingles Sir Archival Minipen_e, extendiendo su graciosa mano ensortijada de oro alemán y piedras de Río (no de Janeiro) de río, río…ayudó a Manolito a incorporarse, y lo llevo a su villa de descanso. Manolito, sabiendo que caminaba de la mano de poderosa señora, se despidió de la policía municipal con un afectuoso corte de mangas. El descanso proporcionando en la Villa, dicen que fue para la señora, puesto que Manolito cuando abandono la residencia las orejas se le transparentaban, las ojeras le llegaban a los labios y su porte altanero se había transformado en el caminar de los vaqueros del oeste americano .Obviaré por buen gusto dar detalles de lo que ocurrió tras la puerta de la villa, pero como breves pinceladas del cuadro diré que desde ese día el protagonista de esta historia, nada quiere saber de la nobleza europea, puesto que la viuda de sir Archival, no era tal viuda puesto que tan virtuosa dama en la intimidad se convertía en Mr Kegordaesta, travesti muy conocido en la noche marbellí, por la horma de... su zapato. De esta GRAN experiencia, que Manolito vivió, compuso para guitarra, laúd, pandereta y descojono del personal la siguiente copla:

Ni rubia, ni morena si es extranjera
Ni de Mónaco a la Carolina
Dejo que me toquen más la pera
Ni el culo, ni la minina

Deduzco por conocer bien la Biografía del personaje que la experiencia, no fue del todo gratificante.
Después de estos acontecimientos tan….dolorosos se produce una transformación en el interior del personaje desplazando sus odios a la Nobleza, y sobre todo a la Nobleza Inglesa. Es celebre su frase: Porque encima que no nos devuelven el Peñón….te dan por el culo.
A partir de este desagradable incidente, las razas inferiores se amotinan en su vida y cuando Manolito inicia sus discursos Inter...raciales, Ali y Muchomorrow le recitan:

El puente tiene tres ojos
Y yo dos solamente
Pero si cuento el del culo
Tengo los mismos que el puente
.
Al escuchar esto, Manolito se abandona al recuerdo, se le marchita la sonrisa, desplaza su mano hasta el ano y entrecerrando los ojos y con mueca de dolor cae en la más profunda depresión.
Con el pasar del tiempo, las heridas cicatrizan y Manolito decide el regreso del exilio a su Sevilla natal acompañado de sus dos buenos amigos, no sin antes enterarse que la propietaria del culo de Lewis Strauss, había caído preñada por un camello *, hecho que supuso para el señor Benemérito, papa de la nena, el perder el prestigio dentro del cuerpo así como toda su influencia.
Los tres amigos en las puertas de la ciudad y al ver la belleza tan esplendorosa de su Sevilla y al sentir su olor a azahar, a Manolito, se le escapan unas lágrimas y entona:

Eres para Dios la Maravilla
Para los ángeles el edén
Para mí, eres hembra, mi Sevilla
Y para estos dos… ¡que les den ¡

Ya era final de siglo cuando vi por ultima vez a Manolito, cuando llega el cartero a casa, sonrió esperando noticias suyas y de sus compañeros…aunque por circunstancias, no puedo unirme a su peña, de corazón estoy con ellos, y hago su máxima mía cuando digo “Está prohibido estar triste “.
Estas son unas poquitas historias que Manolito me contó, pero no las únicas. !

Nota de autor * CAMELLO: vendedor de María de la Juana o hachís, cómo se va a quedar la niña preñada de un camello con joroba, coño…si fuese un caballo aún, pero un camello, señor señor, hay que explicarlo todo…