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CLUB DE POETAS

HABANA31

HABANA31

Yo soy Lourdes, Habana-27 o 28 cuando descubrí estas salas, y a estas alturas Habana-31. Y ojalá que este número cambie muchas veces!
Nací en Cuba, en una provincia, más bien aldea, llamada Guantánamo, muy conocida por la guantanamera y por los americanos. Ahora, afortunadamente, vivo en Madrid desde algo más de cinco años.
No hay ningún dato objetivo que pueda dar de mi vida que sea aparentemente interesante. No tengo una “obra”, ni una “trayectoria” ni un “currículum" que pueda resumir (literariamente hablando).
Por eso me limitaré a contar lo subjetivo, lo que es para mí el verso, y lo que justifica los poemas que he podido escribir. Empecé a escribir hace mucho, en un afán de nombrar, de describir, de descifrar los impulsos, el cariño, el deseo, las nostalgias... en un afán de apresar, de entender, y hasta de exorcizar todo eso que existe y que revolotea en la sangre y en el alma y que de muchas maneras nos exige que lo traigamos a la luz.
Muchas veces lo he abandonado por no verle sentido. Otras lo he retomado por empezar a verle un sentido. Hoy en día me parece una forma de ordenar, de sacar partido  a modo de creación  al caos. Como una forma de poner ternura, de moldearla, de amasarla...esa ternura que se nos escapa, que a veces se nos queda por dentro cuando ni siquiera bien bien la hemos sabido  o podido  expresar.
Esto lo escribí una vez, y creo que intenta resumir lo que significa para mí la poesía:

“Entre las cosas inútiles de mi vida, de tantas, están éstos que he querido llamar versos, tan inútiles como, tantas veces, mi tristeza. No los quiero, pero existen, como un desangrarse lenta e involuntariamente. Pero a la vez son como mi propia sangre, la corriente que arrastra, o más bien soporta, mis nostalgias y también mis alegrías. Son también, yo diría, como una segunda vida, íntima, oculta y misteriosa, distinta de mi cuerpo y de otros ojos, un refugio seguro donde vivo y me guarezco, río, lloro y puedo tener miedo sin tener, necesariamente, que esconderme.
Y son como toda mi vida, que va fluyendo como un río ciego, siempre en busca de un sentido.”

Y más allá de todo esto, he encontrado algo más que durante años no supe y que en gran parte le debo a las salas de poesía y a sus poetas: Que los versos son una forma de compartir.

Un saludo. Un beso."

VALHALLA

VALHALLA

Por fin podéis conocer al malo de la peli…
el que no sabe disparar…
el del caballo lento…
el que todo lo hace mal y lo que hace bien termina convirtiéndose en un desastre…
el único,
el genuino,
el campeón del mundo de petanca en terreno nevado
el auténtico…
VALHALLA

LETRAS CANCIONES: Callejero (Alberto Cortez)

LETRAS CANCIONES: Callejero (Alberto Cortez)

Era callejero por derecho propio
Su filosofía de la libertad
Fue ganar la suya sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamas
Aunque fue de todos nunca tuvo un dueño
Que condicionara su razón de ser
Libre como el viento era nuestro perro
Nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas
Fiel a su destino y a su parecer
Sin tener horario para hacer la siesta
Y rendirle cuantas al amanecer
Era nuestro perro y era la ternura
Que nos hace falta cada día mas
Era una metáfora de la aventura
Que en el diccionario no se puede hallar.
Era nuestro perro por que lo que amamos
Lo consideramos nuestra propiedad
Y era de los niños y del viejo Pablo
A quien rescataba de su soledad.
Era un callejero y era el personaje,
de la puerta abierta en cualquier hogar
Era en nuestro barrio como del paisaje
El sereno, el cura y todos los demás
Era el callejero de las cosas bellas
Y se fue con ellas cuando se marcho
Se bebió de golpe todas las estrellas
Se quedo dormido y ya no despertó.
Nos dejo el espacio como testamento
Lleno de nostalgia, lleno de emoción
Vaga su recuerdo por mis sentimientos
Para derramarlos en esta canción.

ARMONIA

ARMONIA

TUVO QUE SER

Tuvo que ser
El ancho e inmenso mar
Tu cuna de mortaja
Aventurera y buena
Dulce madre
Tierna esposa
Eterna rosa
Fuego o escarcha
Donde quieras que duermas
Sean olas o estrellas
Bosque de hadas o sendero amarillo
Estará siempre tu brillo
Porque al andar por la vida
Nos dejaste
Poemas de amante
Nanas para sueños
Y tus cuentos que eran cantos
Entre las palabras...
que salieron de tu boca... andanadas.

Agosto 26 -1976 ñato

Te recojo entre mis manos y te acuno
Eres un sueño
Antes de abrir tus paginas,
Que antes eran blancas
Ojeo al vuelo tu envoltura,
y dos lágrimas se descuelgan de mi alma
Esta tinta que es translucida,
lo dice todo en un silencio
Hadas que sueñan en cuentos,
guerreros que ganan batallas
Soledades encontradas,
trocitos de vida compartida
Noches de amores perdidos,
besos sin maledicencia
Horas robadas al sueño,
sueños que quieren más vida
Descanso en el camino,
Sonrisa y lagrimillas
Todo se hace posible en este club de poetas
Que es la segunda casa que me tiene a mi rendida…
Rendida a la evidencia, a la amistad al sentimiento
Todos a una dijimos que sí, que esto es posible
Y así nació nuestro libro...

VERSOS DE CRISTAL

El titulo es sugestivo,
Arduo y difícil veo resaltar a los poetas
a ello yo no me atrevo
pero sí
a dar las gracias a Valhalla a mi Brisa
Y a ese amigo invisible (Mawey) que en el corazón los llevo
Ellos con todos vosotros me ayudasteis a tocar el cielo...
¿A quien no le hizo ilusión
Plantar un árbol, tener un hijo
y escribir en un libro lleno de sueños?.

Maribel

Zaragoza hoy 26 de Agosto de 2005

Dicen que ha muerto PEDRO el poeta
Y me quede contenta
No necesitas resucitar
Yo siempre te llevo dentro
Y como el agua ,que se desliza a media ladera sin ruido
Dos lagrimas bajaron sin prisas mis mejillas
Tus versos de vida
Y tu trabajo firme engrosado
Titilan siempre como las estrellas de BROTO
En la retina tierna de mis ojos
Dejabas que mis manos se enharinaran
Para hacer el pan de la semana
Las alforjas de ir al campo
Se llenaban con aceitunas de las de hueso
Y sardinas de las rancias
Que fuertes tus manos ,y que tiernas
Con tu pequeña navaja y una rama de abedul
Me hiciste una cuchara
A mi que ,me gustaba comer con los dedos.......
Mientras te descansas ZAGALONA
Tráeme la azada
Y sonreías.......
Y yo no podía levantarla ,con el rabillo del ojo me observabas
pobre zagalona ,nunca te llevo la azada.

y llegaron mas nevadas
y mas recuerdos..............
y vi parir a las vacas
y me enseñaste que el calostro
es lo que mama el ternero
para seguir en la vida ,caminar por el sendero.
Con la elegancia de quien nunca hace nada
Subías a las vacas hasta OTAL
Cerca de FRANCIA.
Ahora vengo,,,,,eso era de madrugada
Y a la noche ya estaba tu sonrisa en casa.
Me explicabas ,que en tus tiempos el maestro
Os enseñaba a contar hasta mil
¿¿Para que mas de mil....... quien?? tenia mil ovejas ........por aquí
que los niños hablan cuando mean las gallinas.....
Nunca analices a los demás y corrígete a ti.......
Dile al cabo que le diga al señor cura
que si quiere recriminarme ,que baje de sus alturas
Éramos cómplices de vida ,somos cómplices de muerte
Donde quiera que estés ,con tus ojos pintados en dulzura
Sonríeme SIEMPRE
(acurrucada en tu ausencia tu zagalona)
Maribel.
BROTO = Cielo
OTAL =Valle
ZAGALONA = Femenino de valiente
FRANCIA = cerca de ESPAÑA
SIEMPRE = Siempre

TE PASEAS DESNUDO DE ESPERANZA

Te paseas desnudo de esperanza
En mis ojos se graba su tristeza
Te busco en las ironías del destino
Te recuestas a mi lado
Gritando tus silencios
Te arranco las palabras oscuras como el vino
Y escucho aletargados, tus sentidos.

PARA QUE NO SE OLVIDE AMAR

Para que no se olvide amar
Coges tus besos matutinos
Una mirada cómplice
Un rápido toque con tus dedos
Una frase corta que arranque una sonrisa
Poner dos cucharadas de humor del sencillo
Un poco de picante color carmín
Batir en la coctelera socarrona de la vida
Y servir rápidamente
Sin dejar reposar la amargura

EN EL GESTO INVOLUNTARIO DE ABRIR LOS OJOS

En el gesto involuntario de abrir los ojos
Ves desplomarse la vida de miles de inocentes
Sentada al borde de los sueños
Despiertas aterrada
Ni siquiera tus alas voladoras
Te dejan emprender el vuelo
Y la sangre esparcida en la tierra
Dejan oír los gritos
De las madres
Que parieron a la muerte desmedida
Sin quererlo.

LA_SIN_NICK

LA_SIN_NICK

HA NACIDO UNA ESTRELLA

Ha nacido una estrella, lo presiento.
Son castaños sus ojos o son zarcos,
tiene labios delgados o carnosos,
goza de alma hialina, igual que el agua,
su voz es como de árboles brisantes,
Y sus manos sutiles, de escritor.
Ha nacido, lo intuyo, lo sospecho.
Es posible que no lo encuentre nunca
pero el pulso me dice que está cerca,
en los ojos de mar, de bosque o lago,
encerrado en los labios silenciosos,
mecedor de los árboles, la brisa
Y en sus manos sutiles, de escritor.
Ha nacido una estrella. Reconozco
la canción que acompaña sus pisadas,
los mensajes pintados en su pluma,
a las musas peinando su cabello,
o en sus manos sutiles, de escritor.

Charo González

RINCÓN DE LÁGRIMAS

De nuevo en la tarde me asalta
Una especie de araña
Que teje vestidos
De rabia por sentir.
Un profundo deseo de aniquilar razones
O esconderme detrás de los anillos
De varios corazones.
Un ansia contenida por negar tres veces
Mi condición de ser,
De estar,
De estremecerme.

Una vez más me escondo
-a espaldas de mi casa-
en el rincón de lágrimas
buscando en su trasfondo
la llave del cofre donde escondo
mi ajeno yo
-disfraz de suficiencia-,
la risa que me salva
de toda indiferencia
o el peeling que me arranca
la inocencia
de los desnudos hombros.

Me instalo aquí, menguada,
Siendo ahora casi la expresión de nada,
Protegida por mis no-recuerdos
de una sucesión de miedos
que levantan murallas
de maquillado cielo
donde entre sonrisas niego
este rincón de lágrimas.

SI TUVIERA

¡Si tuviera otra boca en la que refugiarme!
Le gritaría al viento
Esta sed contenida de alimento,
De salirme de mi o de entregarme.
Mas me veo atrapada en estos labios
-alta barrera o cárcel-
que maquillan la copa de ternura
con el carmín de amante.

¡Si tuviera otra huella en la que dibujarme!
Dormiría emociones en los pasos
Colgándole magnolias a la tarde,
Bordándole corcheas al ocaso.
Mas sólo tengo la sombra de estos pies desnudos
-sinsentido y fracaso-
que se distrae en todos los murmullos
o en todos los tejados.

¡Si tuviera otro corazón con el que amarme!
Abriría las puertas de esta casa,
Permitiría que la habitase el aire
Y la niña que tengo amordazada.
Mas hoy sólo me viste ese dolor descalzo
-mi martirio, mi ángel-
que fabrica cerrojos y conjuros
para que no entre nadie.

OJOS DE ADOLESCENTE

El día se despierta, perezoso,
Limpiando las legañas de la noche
A la vez que esta ciudad
Tendida sobre el mar
Va transformando los fantasmas
En ríos de ruidoso ajetreo.

Con la piel vestida de deseos de sol
Se me abren los pies
En el camino que recorre el litoral.
La luz está jugando,
Como un niño en el parque.
Con mi libro de mano que derrama palabras
Desdibujo un paisaje cotidiano.

Suena un blues
Desde unas notas lentas.
Suena un blues
Desde un idioma ajeno.
Suena un blues
Desde una voz oscura
Como este corazón
Que pide ayuda.

Vuelve a mi ojos
Tu mirada de triste adolescente
Desde esa otra ciudad
Atrapada en un tiempo pretérito
Que nos miró crecer.
Una ciudad sin mar que nos retuvo
-atrapados-
en su embrujo de calles solitarias,
en el curso de un río sin mareas,
en el calor secreto de la siesta,
en las noches
de blues
y de cerveza.

NOCHE EN “CA BELEÑO”

Poema en una servilleta.

Nubes de notas se elevan
Al ritmo del humo del cigarro
y la voz de saxo
Se transforma en letra de una samba triste,
Escapa en espirales
Del a boca del hombre
Con pies semidescalzos.

El frío de cerveza asalta el paladar,
Por oleadas,
Como esa soledad de días tristes
Cuando llega, así, tan de improviso,
Tan casi sin quererlo
Como el silencio de la voz partida
Con que habla el instrumento
A la vez que dibuja un mar en mi contorno.

Regreso, con las notas tranquilas
Al dibujo de huellas en la hierba,
A la mirada inmóvil de papel mate
Que domina el universo de mi cama,
A la risa pequeña,
A aquel perder el tiempo
Tan sólo por ver como se aleja
-lastimosamente-
entre los árboles,
entre las sombras vivas
de un mutismo inmenso
que aún desde el pasado
se me enreda en los dedos,
me desborda en los ojos.

Si estuvieras
Callarías todos mis pensamientos
O le pondrías mordaza
A estas manos de dibujar palabras
Para dejar que bailen
-entre el pecho y la piel-
los silencios de un cristal
ya roto en mil pedazos.

REGRESO

Amanece otro hoy.

Detrás de la ventana habita el tedio cotidiano
Con ancestrales ritos:
Tanatos engullendo a Eros
Desde un latir fantasma.

Naciendo de la sombra
De una espalda que a penas reconozco
Se me instala detrás de la garganta
Ese sabor oscuro que deja en las paredes
La batalla nocturna de los cuerpos,
Ese olor de la piel,
El color palpitante de postguerra.

Tu cabello
-amargo y ondulado-
se abraza a mi almohada.

Tu cuerpo
-vestido de mi olor, desnudo de mis sábanas-
pronto será una ausencia de mar embravecido
volcándose en mi arena
de mujer encontrada.

Y, al fin, cuando ya seas olvido
Regresaré obstinada
A mis altas murallas,
A mi pequeña muerte,
A buscarme en la piel
La mano adolescente y torpe
Del nombre que
-un día ya lejano-
aquel muchacho triste
bordara por mi frente
en tardes de calor
en música de Dylan o de Lennon.

Con su silencio
-mi silencio-
definitivamente extraviamos el libro
aún antes de leerlo.

EL ANDÉN

Este andén
-sin número y con nombre-
en el que aún espero
no sé que partida
ya no recibe trenes con los brazos abiertos.

Tras el paso del tiempo
Se le han ido secando
Los ojos en el banco de esperar en secreto,
Se le han ido nublando
Los brillantes raíles entre suspiros negros.
Hasta la brisa de la voz se ha ido
Por los caminos de no sé que sueños.

A estas horas de mitad de la muerte
-de mitad del deseo-
se me han vuelto silencios
las líneas de los rostro
o el cálido refugio que un día fueron los besos.

Este andén,
Colgado en la memoria
De no sé que recuerdos,
Ya no recibe trenes con los brazos abiertos.
Ya no recibe trenes
Ya no dibuja sueños.

REVORTOSA

REVORTOSA

Revor nació hace unos 5 años en un chat. Fue bautizada así por una panda de ajenos, pero el apodo le cayó en gracia y se lo quedó. Y ciertamente, lo que quiere es eso: andar enredando y a veces, hasta tocarle los webs al personal. Eso sí, sin mala fe… Siempre con una carga doble de humor que la vida ya es muy triste como para andar dando más tristeza a los demás.

Desde chiquitita tuvo vocación por la escritura. Imagino que como todos la usaba en los momentos malos para desahogarse, hasta que empezó a cuestionarse qué era la poesía, cuál era su esencia última, y entonces comenzó a buscar información por todas partes para responder a esa pregunta hoy todavía sin una respuesta específica y clara.

Y poco más que añadir. Sólo espero que disfrutéis de los pocos poemas aquí expuestos.

Bienvenidos y gracias por vuestra atención.

mariel~

mariel~

En el lenguaje de las flores

En la inquietud de la caléndula,
se calmaran las penas
-en obediencia absoluta capuchina-
Que la constancia de un jacinto
no insensibilice las lágrimas,
será el laurel de la gloria
en la humildad de las lilas.
Y en la azalea templanza,
de la elocuencia del loto
del egoísmo narciso
-que en sinceridad lunaria-
superarse en el muérdago,
de las ortigas crueles,
en una paciente hacedera
de olivo y paz


Obsesión

No consientes que mis párpados desciendan
y trepanas a mis sienes –vas calando-
tú, mi escarcha con templanza –vas cubriendo-
y un derroche de poemas son tus labios.
Y es tu barco faenero en agua estanca
un efluvio de sonidos de esa orilla,
sangre roja de dulzura alambicando
arribando mi zozobra sin permiso
Y es tu sal... tan hidratado es tu ánimo
Que si un réquiem para mis ojos, tú me niegas
Si la muerte de mis versos vas vetando
Si un sudario, si expirar, no me permites
¡como decirte, como morir
Aún estando tan viva, tan vestida de añil
que mi piel acerada improviso
y aún sigo notando la tibieza de tu mano!


Nacido para ti

A ti que tienes voz, en el alma y en las manos
que sobrada de razones y en pos de tu cuartilla
generosa te nos brindas en la humildad más arrogante
A ti te escribo yo, por la elegancia de tu arte.

Y a ti te escribo yo, porque me sobran los motivos
donde realzas bellos páramos de naturalezas muertas
porque pintas balaustradas, porque adornas los balcones
porque vuelas majestuosa en el brillo inalcanzable.

Y por eso yo te escribo y escribo a esa dulzura
de unas letras que en tu karma ya nacieron contigo
porque en toda sencillez, eres canción y eres poeta
y yo... en el eco de esos versos; aprendiz de soberanos
a ti.. que dios te puso voz, en el alma y en las manos.
17.01.2005 - Dedicado a Cinde

De Ojos

No me tengo por poeta -y en mi intento-
aprendí que hay mil miradas que delatan
hay miradas traicioneras que desgastan
hay miradas, hay de odio y mojigatas.
Y hay miradas que denotan la lujuria
otras tantas y otras muchas son tan blancas
hay miradas de dulzura y de tristeza
tan azules y tan verdes de esperanza
y hay miradas tan mortales tan vacías....
que en algunas aprendí que hay solo ojos
ojos que traspasan sin mirada
Dios te puso, dos luceros en el rostro
sin mirada intencionada, -aún resaltan-
y aprendí que yo sin mas, robé tus ojos.

Valle

mariel~

mariel~

A un ser azul


Hay en tu mirada,
un repertorio dulce
donde todo te manifiesta,
además de un cielo azul esclavizando
la profundidad de tu boca.
Hay en tus luces
la iluminación casi perfecta
cuando de adversidad se trata,
sucumbes a otros niveles
planeando cielos magistral.
Me he sentado contigo
a mirar el mar de tus ojos,
tu secreto es el niño
purificado del hombre que te contiene.
se me desgastan los versos,
en ese azul tan tuyo
que a nada te me pareces,
cuando en esa naturalidad resurges
y en un batir de alas
te echas a volar.

mariel~

ARMONIA

ARMONIA

Me resulta dificil describir a Maribel (armonia, ñato, poeta del siglo XXI, zíngara, esa anónima tan cercana). Seguro que a ella no le costaría tanto, se conoce muy bien y tiene salero para rato. Pero mientras aguardo sus palabras, intentaré hacerla un boceto.
Alumna soñadora, amiga infatigable, la niña más traviesa de todas las niñas, hija, esposa, madre y abuela, la abuela más joven de todas las abuelas. Andaluza de Aragón, zíngara descalza, poeta rebelde. Es pura amistad -sin maledicencias-: Preguntarle a la Giralda, a las olas del mar de Granada, a la Alhambra, a los olivos de Jaén, al océano de Huelva, a los diccionarios inéditos de todas las españas, a todos los relojes, los silencios y las ausencias.
Tiene un sitio en la poesía de siempre, la poesía que llega a todas las casas, a cualquier corazón limpio de polvo y paja. tiene un lugar reservado para ella, aunque nunca quiere ocuparlo, y mira que la Gloria la espera con los brazos abiertos. No seduce a los libreros ni a los príncipes alados, no por que no pueda, sino porque le dan alergia. Prefiere caminar a ir en coche de caballos, porque ella es gigantesca. Son gigantes sus sentimientos, sus palabras, y son tantos sus poemas que no sabe nunca donde los deja. Todos los abrazos y los besos la conocen, porque es muy zalamera y generosa, y regala flores y versos a cualquiera.
¡Ay armonía! si tu fueras mi abuela...
Y mientras espero a que lleguen tus letras, yo te presto estas. Un beso -sin maledicencias- de Miguel.

BRISSA

BRISSA

Hola estimados contertulios:

Soy Sofía, la brissa del canal. A menudo mi soplo es cálido y suave, casi acariciante; pero en ocasiones también puedo convertirme en viento helado. Lo que ocurre es que en el club, el clima es siempre tan apacible, que no da lugar a hipoaullidos huracanados. Así que entre verso y verso me permito un sesteo, un enmatojamiento de cuando en vez (que son sanísimos) y como no, un soplidillo para mantener la temperatura ambiente.

Ahora supongo que tocaría deciros cuánto os aprecio, y la debilidad que siento por nuestro club y por vosotros, amigos que compartís mis noches de un modo tan cercano. Si, supongo que debería decirlo, porque además es cierto, pero me vais a perdonar que me lo calle, porque….sabeis? suena terriblemente cursi y sensiblero, y yo soy una dura chicarrona del noroeste.

Así que nada peñita, a disfrutar con esta paridilla que han iniciado dos locuelos y a darle vida, que eso ya será cosa de todos.

Pdta. Aunque suene cursi, un besazo para todos y cada uno … ;)

FRAY_PORRON

FRAY_PORRON

Bueno….me han pedido que os escriba un poquito de mí, y eso haré:
Me llamo José.
Ya está, he cumplido lo encomendado. En realidad tampoco hay mucho más que decir, como a vosotros me gusta la literatura .Pero si que me gustaría contaros el porqué estoy aquí:

Continuará.....

NOTA DE LA ADMINISTRACIÓN: Si quieres seguir la apasionante historia de los antecedentes de Fray Porrón, no dejes de pasarte por la sección de PROSA, dónde hallarás un relato que te pondrá los vellos como escarpias...

HISTORIAS DE MANOLITO EL CANTAOR (por Fray Porron)

HISTORIAS DE MANOLITO EL CANTAOR  (por Fray Porron)

Continuación de mi presentación:

Una vez por motivos laborales(que putada), conocí en Sevilla a un personaje del cual me hice muy buen amigo Manolito el Cantaor. Yo solamente pongo los escritos (puesto que no pueden llamarse otra cosa) que éste personaje tiene a bien mandarme cuando quiere por carta. Ni correos electrónicos, ni nada, como toda la vida…por carta y últimamente sin sello, lo cual hace que los de correos me miren de forma muy extraña .y por lo que deduzco, que debe estar más pelao que el culo de un mandril.
Manolito, como un buen Sevillano de pro, vivía en el barrio de Triana entre blancas paredes encaladas y olor a geranios, y digo bien …vivía, puesto que en una trifulca con la familia Heredia, Gitanos también de pro - por una tontería además – que si las tocao el culo a mi niña, que si ella se ha dejao- …en fin, tonterías , pero con un argumento de 28 cm de acero de Albacete, Manolito se vio en una vivienda de protección oficial junto al Guadalquivir es decir …debajo del puente, y la protección oficial , es que ese puente lo patrullaba D. Antonio Pocasporras, guardia municipal encargado del puente.
Para que no saliese tan caro el alquiler del céntrico apartamento, Manolito lo compartía con un negro llamado Muchomorro, y un moro marroquí emparentado con el rey Hassan, desde tiempos de Mahoma –pero sus familias desde entonces hasta hoy , ni se han visto , y como dice Ali Ben Palcatre….ni se conocerán, faltaría más, al fin y al cabo el es un moro al que ahora van a regularizar…no como el otro que aunque sea rey , no deja de ser un moro marroquí (si por lo menos fuera de Arabia Sauri , quizás).
Manolito, no lleva bien esto, para nada aunque es de izquierdas de toda la vida, (es zurdo) eso de la mezcla racial... como que no le gusta mucho, .No obstante Manolito
Muchomorro (llamado así por lo grande de sus labios) y Ali, montaron una empresa de construcción, dedicándose a la especulación inmobiliaria, trabajando a destajo para Dragados y Construcciones...decidieron esta empresa por las koplovich qué dice Manolito que están muy buenas y antes que trabajar para Lopera, lo que sea, el es del Sevilla de toda la vida, y cuando ve los colores verde y blanco, el se pone primero marrón como Ali y después negro……como el negro.
En lo alto del andamio manolito desarrollo su faceta como cantaor de flamenco y recitador de ….lo que sea porque poesía poquito, los acompañamientos (para el que no sepa lo que es el flamenco, el acompañamiento es el ayyyyyyyy , ayyyyyy,,,,,ayyyyy
Pero que no se entiende muy bien, claro no puede entenderse porque uno lo hace en moro y el otro en negro,- pendón en senagalés-. O como dice manolito “yo creo que estos en vez de cantar se han machacado con la maceta los dedos “. En la barra de un bar, en el mes de julio y frente a una botella de cerveza fría, y unos tacos de jamón el me recitaba sus poemas ( por llamarlos algo ) y me cantaba sus coplillas, rondas y rondas de esa bebida amarilla (coño ahora que caigo , si el no pagó ni una sola copa ).
En fin, y sobre todo, lo que más me apetecía, es que me contase su vida sus aventuras, siempre apostilladas con detalles por la pareja inseparable de Ali y Muchomorro
La vida de este personaje, es como las de todos agridulce como la salsa esa de de los chinos, esa que sabe primero de una forma y después de otra, si de esa, esa salsa que cuando la tomas sueles terminar con diarrea en el WC.
Manolito me contó que por culpa de su faceta artística como compositor e interprete de sus obras sociales incisivas y punzantes llego desgraciadamente a vivir en el exilio –Un artista español que no pase por esta experiencia, solamente llegara a eso...un artista vulgar, mientras que si conoce el exilio (reconocimiento de su importancia literaria frente al régimen impuesto) será un Gran artista como Espronceda etc etc.
El exilio llego a conocerlo debido a que un día de julio caluroso sobre un andamio en la avenida de América de Sevilla apareció una mujer por la acera siendo esta la causante de tener que emigrar.
La mujer, una jaca andaluza morenaza de pelo hasta la cintura, ojos azabaches, piel suave (esto se supone) pechos lanceros y promiscuos, cintura de avispa, piernas infinitas, y culo de Levis Straus. Al ver esta imagen divina Manolito soltando la paleta se arrodillo sobre los tablones del andamio y con vos de querubín entono:

Yo te daría cien rosas
Y coplas cantarte mil
Si tu padre no fuese de verde
Ni brigada en la Guardia Civil.

Y lo que son las cosas…su padre no era brigada en la Guardia civil…era un capitán del mismo cuerpo que sirvió en la División azul y en el norte de África con los Regulares, para mas detalles de este señor, diré que tenia el bigote finito y las manos del 15- con un sopapo te cubría toda la cara.
Así que Manolito con la cara como un mapa es como conoció el exilio, con la promesa de don Silverio Rompemuelas (así se llamaba el guardia) de volver a retocarle la dentadura si volvía por Sevilla:

Con un atillo de trapo
Que ni es feo ni bonito
Abandono esta Sevilla
el Poeta Manolito.
.
Va camino de Granada
O quizás para Jerez
¡O a otro sitio de España ¡
que de Geografía, anda pez.

-Y tan pez que andaba, como que apareció en Marbella. Marbella en pleno apogeo de construcciones ilegales de Giles y Gil y Puertas , y sobre todo ...de extranjeras…., esas rubias de ojos azules y gafas horteras y sobre todo, de tanto tomar el sol , llenas de arrugas , tantas como llenas sus carteras .
La entrada de manolito fue Majestuosa , espectacular levantando masas y ,,,esposado por la Policía Municipal ¡ A quién en su sano juicio se le ocurre aliviarse de sus necesidades bajo el arco de entrada de la ciudad de MArbieeeeella … , obra muy querida por su constructor señor Gil .
Ya en la comisaría y con la otra mejilla colorada como un trapo ...de una patada , donde la espalda pierde el nombre, dios con sus aposentos en medio de la acera de adoquín marrón, casualidades de la vida cayó frente a una dama sesentona de pamela victoriana, bañador negro brillante, rechoncha por donde las ingles, estómago de bien comida y pañuelo transparente cubriendo tan gracioso cuerpo. Manolito, temiéndose, tal como estaban sucediendo las cosas...una nueva desgracia (una patada en las partes más nobles de su cuerpo) echo un órdago al aire, de rodillas frente a la graciosa dama de muñecas doradas le cantó:

Hoy he caído del cielo
Nada más al verte aquí
Ya no tengo otro consuelo
Más quererte solo a ti.

Mientras la copla cantaba los coros efectuados por Ali...HAyyy. hayyyy, huyyyyiuyiii (temiendo por el puntapié). y de la otra acera Muchomorrow con un Duduaa Dudua Du que para eso había estudiado Blues en la chabola del músico de la aldea donde nació...
Al terminar la copla…un silencio sepulcral asoló la acera ….de pronto, la graciosa dama con voz cazallera y acento anglosajón dijo : ¡ OHHH , veryvery wwellll , Tipical machote spanishhhh, pa mi OLEEE , OLEEEE ¡ que traducido literalmente para el que no conozca la lengua de Shakespeare, la traducción literal es (nen , te voy a pillar y te vas a cagar por la pata abajo, o algo asi)
Ante la atónita mirada de la pasma municipal, la rubia oxigenada, viuda del conde ingles Sir Archival Minipen_e, extendiendo su graciosa mano ensortijada de oro alemán y piedras de Río (no de Janeiro) de río, río…ayudó a Manolito a incorporarse, y lo llevo a su villa de descanso. Manolito, sabiendo que caminaba de la mano de poderosa señora, se despidió de la policía municipal con un afectuoso corte de mangas. El descanso proporcionando en la Villa, dicen que fue para la señora, puesto que Manolito cuando abandono la residencia las orejas se le transparentaban, las ojeras le llegaban a los labios y su porte altanero se había transformado en el caminar de los vaqueros del oeste americano .Obviaré por buen gusto dar detalles de lo que ocurrió tras la puerta de la villa, pero como breves pinceladas del cuadro diré que desde ese día el protagonista de esta historia, nada quiere saber de la nobleza europea, puesto que la viuda de sir Archival, no era tal viuda puesto que tan virtuosa dama en la intimidad se convertía en Mr Kegordaesta, travesti muy conocido en la noche marbellí, por la horma de... su zapato. De esta GRAN experiencia, que Manolito vivió, compuso para guitarra, laúd, pandereta y descojono del personal la siguiente copla:

Ni rubia, ni morena si es extranjera
Ni de Mónaco a la Carolina
Dejo que me toquen más la pera
Ni el culo, ni la minina

Deduzco por conocer bien la Biografía del personaje que la experiencia, no fue del todo gratificante.
Después de estos acontecimientos tan….dolorosos se produce una transformación en el interior del personaje desplazando sus odios a la Nobleza, y sobre todo a la Nobleza Inglesa. Es celebre su frase: Porque encima que no nos devuelven el Peñón….te dan por el culo.
A partir de este desagradable incidente, las razas inferiores se amotinan en su vida y cuando Manolito inicia sus discursos Inter...raciales, Ali y Muchomorrow le recitan:

El puente tiene tres ojos
Y yo dos solamente
Pero si cuento el del culo
Tengo los mismos que el puente
.
Al escuchar esto, Manolito se abandona al recuerdo, se le marchita la sonrisa, desplaza su mano hasta el ano y entrecerrando los ojos y con mueca de dolor cae en la más profunda depresión.
Con el pasar del tiempo, las heridas cicatrizan y Manolito decide el regreso del exilio a su Sevilla natal acompañado de sus dos buenos amigos, no sin antes enterarse que la propietaria del culo de Lewis Strauss, había caído preñada por un camello *, hecho que supuso para el señor Benemérito, papa de la nena, el perder el prestigio dentro del cuerpo así como toda su influencia.
Los tres amigos en las puertas de la ciudad y al ver la belleza tan esplendorosa de su Sevilla y al sentir su olor a azahar, a Manolito, se le escapan unas lágrimas y entona:

Eres para Dios la Maravilla
Para los ángeles el edén
Para mí, eres hembra, mi Sevilla
Y para estos dos… ¡que les den ¡

Ya era final de siglo cuando vi por ultima vez a Manolito, cuando llega el cartero a casa, sonrió esperando noticias suyas y de sus compañeros…aunque por circunstancias, no puedo unirme a su peña, de corazón estoy con ellos, y hago su máxima mía cuando digo “Está prohibido estar triste “.
Estas son unas poquitas historias que Manolito me contó, pero no las únicas. !

Nota de autor * CAMELLO: vendedor de María de la Juana o hachís, cómo se va a quedar la niña preñada de un camello con joroba, coño…si fuese un caballo aún, pero un camello, señor señor, hay que explicarlo todo…

OAREL

OAREL

Mi nombre es Nacho, pero para la poesía Oarel. Es un nombre élfico. pues estos me entusiasman demasiado, quizás porque son demasiados puros para el ser humano, que se empeña en destrozar su mundo, que en definitiva es el nuestro.
No me gusta hablar mucho de mi, asi que concluyo diciendo que tengo 19 años, y que la poesía es mi manera de ver la vida.

TYFANI

TYFANI

Algunos detalles sobre mí.
Solo soy una simple narradora de sueños. Con distintos poemarios sin editar pero debidamente registrados en la SGAE.
Nací en una galaxia desconocida donde reina la armonía.
El nombre de mi planeta es Amor.
Mi ciudad los Sueños.
Mi ocupación compartir.
Ahora que ya sabéis algo de mí, podreis conocerme un poco más por lo que escribo, y que aquí comparto con vosotros…

FREEDOM21

FREEDOM21

Historia De Un Amor Sufrido

Ven, siéntate a mi lado,
acomódate en cualquier rincón:
te contaré el relato ansiado,
mientras escuchas con atención.

Érase que se era,
una niña como otra cualquiera.
De edad corta...
¿y eso que importa?
¿Acaso atiende el corazón
a lo que nos dice la razón?

Una noche se perdió
entre la oscuridad.
Pero en tus ojos encontró,
la esperanza y la felicidad.

Lo arrebataste en un momento
sin importarte siquiera,
¡le arrancaste aquel sentimiento
de cualquier manera!

Ella se quedó hundida,
perdida en la melancolía.

Ahora has vuelto,
pero no sirve de nada.
Aquella sensación ha muerto,
ya no está enamorada.

El amor murió con ella,
el día que te marchaste;
cuando en su alma hiciste mella,
cuando sin importarte la rechazaste.

Atiende, ahora te cuento
lo más importante;
no, no me lo invento...
¡Imaginé que éramos amantes!

Ya ves, aquí acaba el relato
de tú, el chico ansiado
de mi amor, sin piedad rechazado.

Vete, ya no me importa no verte,
si tus fotos he destrozado;
¡Vete! ¡Que me da igual perderte!
¡Si todo se ha acabado!

Freedom 1994

AMIGOS VIRTUALES
(a #club_de_poetas)

Hoy te veo triste, ¿qué problema hay?
Como regalo bastan las palabras,
hechas a mano como versos vivos,
muy pensadas como cuentos de hadas,
tan presentes como vida en vida.
Son ellas mis leyes, tan mágicas, tan mías,
ante las cuales con respeto, por respeto,
doy las gracias
a la ciencia, que, ignorante, nos regala
los amigos tan amigos, más leales que virtuales,
conectados a la red de la ternura ilimitada,
a este abrigo de retazos cibernéticos
que tejemos día a día, tecleando
letra a letra, byte a byte, nuestro abrazo,
tan real como fraterno
tan virtual como sincero.

Freedom 2002

Voy a escribir como si no escribiera.
Tendrá así mi canción, el vago acento,
- seguido de callado sufrimiento -
de un pájaro con alas de madera
y, a adivinar no llegareis siquiera,
una mínima parte del tormento.

Enronquecida ya; ya sin aliento,
escribiré como si no sintiera;
como si todo fuera ajeno o todo
formara parte de un ayer ya muerto;
como si, al otro lado del desierto,
superado ya el último recodo
de la vida, feliz, no conociera,
que las sombras, al fin,
me han descubierto.

AUSENCIA

Tengo lo necesario
para escribir un libro de tristeza.
Una pluma de pájaro;
un tintero de ausencia;
todas las hojas pálidas, caídas
sobre mi sombra quieta,
mil besos disecados, tirando de las venas;
un camino a la luna - blanca virgen, desnuda -
y unos pies, desgraciados, que no saben
caminar sin estrella.
Tengo un silencio de guitarra muerta;
un reloj detenido
en la precisa hora de tu falta
y un cuerpo que me sobra,
cerrada ya la puerta a tu presencia.
Tengo una canción vaga recorriéndome el alma,
y unos labios desiertos
que no la saben evocar siquiera.
Tengo hormigas de luna
tan hondas en las entrañas,
que es mi noche vigilia, tras tu sombra
y mi día, cansancio de caminos sin alba.
Tengo lo necesario
para llorar,
pero no tengo lágrimas.

ESA NOCHE

La noche enturbiaba mis cristales,
me dejaba exhausta, sin brillo.
Y esa noche succionó despiadada
todos los caudales de mis ríos.
Me fui caminando sin rumbo
sin saber a ciencia cierta el punto fijo
y de pronto una luz brilló a lo lejos
y a ella me adherí; a su cobijo.
Tú surgiste de esa noche,
de esa misma que mordía mis sentidos
y en ella se empapó de sangre nueva
el lento caminar de mis latidos.
Juntos fuimos dos caballos galopando
que encontraron al unísono el camino.
Tú con tu sonrisa transparente,
yo con mi silencio dando gritos.
Hoy por fin hallamos el tesoro.
Ya no arañaremos más caminos.
Tú serás el verbo y yo la calma.
Y recordaré aquella amistad que nació contigo.

XXXIV

Mi poema mejor nació en tus ojos,
desnudo de palabras.
Me pareció que, lejos,
latía una campana.

Mi más largo poema,
es este otoño de tu ausencia,
que me arrastra, nocturno vagabundo,
a andar detrás de ti, cogiendo estrellas.
Mi corazón y el tuyo, versos solos,
padecen de atonía
sin la rima y el ritmo de los besos.

El poema más breve,
- silencio y grito,
acorde y sinfonía-
lo escribiremos juntos
sobre el azul del firmamento

SUZA

SUZA

Soy Noelia, nací el año de la suerte según el calendario japonés; pero como fue en España, pues en el año de MCMLXXXII a secas, sin suerte ni nada.

Aunque mi dni se empeñe en decir que soy de Madrid, mi nacimiento fue alli por razones personales de la protagonista de mi llegada al mundo. Vivo en Toledo y me siento toledana desde el pelo hasta las uñas de los pies.

Llegué a la poesia como otros llegan a las drogas o la nada: A través del dolor del alma. Un cuadro de Gustav Klimt, "El ansia de la felicidad se calma con la poesía", tuvo la ‘culpa’. Pense que probar no era arriesgado y descubrí un mundo que me tiene enganchada, creo que de por vida.

No soy poeta, ni escribo versos con los que atormentaros las “pupilas azules”, pero en el corazón tengo un poema para cada uno de vosotros.

Gracias por aceptarme como socia. Me ilusionó tanto sentirme una de los ‘vuestros’ que ni lo dudé, ni pensé en la frase de mi ‘amigo’ en la distancia, Groucho Marx: “Jamás aceptaría pertenecer a un club que me admitiera como socio”...
Es bromita, ¡eh!.

Esta, a grandes rasgos, es suza. Por si alguno no me ve encantadora, estupenda, y maravillosa de la muerte, le remito a otra frasecita del mismo autor de la anterior: ¿A quien va usted a creer?, ¿a mí, o a sus propios ojos?.

HABANA31

HABANA31

Ante mi asombro

Quiero estrenar un día la grandeza
y saciarte un instante esos antojos
de verme en regias galas con tus ojos,
cazadores de amor y de belleza.

Y excusarte, en la luz, de la proeza
de rendirte a mi hallazgo, así, de hinojos
hincándote los sueños en abrojos,
en abrazos de espinas y extrañeza.

Pues lo inmenso que ves, es tan menudo
y duele de la mano del abismo,
de sombras y de cimas que no nombro,

Te envuelves en ardor y en espejismo,
con esa sed de amor vivo y desnudo,
y amas mi pequeñez ante mi asombro.


La forma susurrada

Yo te hablaba en la noche en tan discreto
tono que serpenteaba hasta tu almohada
que no henchir del rumor la madrugada
se hacía ardua labor, y sensual reto.

Y en tanto murmurar se hacía escueto
el mensaje de voz tan apagada
dejando la palabra encadenada
al mágico y silente vericueto.

Y mientras que tu oído fiel y amable
sin distinguir la esencia del sonido
dejaba la respuesta casi inerte

Yo tentaba a la noche en mi latido,
haciendo del lenguaje indescifrable
la forma susurrada de tenerte.

No pares el eterno movimiento...

Me ha mecido tu ausencia cual arrullo
en esta danza tímida y ardiente
transformada en presencia permanente
que solo se insinúa en un murmullo

que asegura que bailas a mi lado,
queriéndome en el ritmo inexistente,
vistiéndome de lluvias. Sorprendente
milagro del abrazo solapado.

No pares el eterno movimiento
que a ciegas por la piel hiere y avanza,
mojado de ternura, indefinido.

Ay, danza que me traes, como del viento
susurra, que la vida no me alcanza,
para a solas amor, bailar contigo.

HIBIILS

HIBIILS

Hola amigos: Me han pedido que me presente, y qué deciros de mi!Soy una mujer,muy romántica, soñadora, confiada, soy muy sincera,y es una cualidad que valoro muchisimo en las personas,y soy amiga de mis amig@s.

Mi frase preferida: Si al hablar fuese indispensable pensar, el silencio envolveria el planeta.

Jamas juzgo a las personas sin conocerlas, y por supuesto,para mi predomina ante todo la belleza interior de las personas,la belleza exterior se marchita con los años,pero la verdadera esencia se encuentra en el interior.

Asi soy yo, HIBLIS.(L.R.C)

CRAVENS

CRAVENS

Me llamo Pedro, jamas me gusto mi nombre, desde pequeño, siempre quise llamarme Tarzan :). Naci en un pueblo pequeño junto al Mar mas pequeño del mundo; El Mar Menor.
De pequeño era muy pequeño, lo tenia todo pequeño, menos la cabeza, siempre la he tenido mas bien grande jejej.
Fuí creciendo mas bien de ancho que de alto, hasta que la edad del pavo me hizo replantearme mi estilismo; (sino, no me comia una rosca), y me moldeé un poco; ya todo estaba mejor conjuntado.
Antes era un niño soñador, con mis fantasias, mis sueños y mis kilos.
Ahora soy el mismo niño, con mis sueños de siempre, mis fantasias como siempre, menos kilos y algun año mas, pero sigo siendo el amigo de mis amigos, el payaso con orgullo, y el hombre con corazón de niño que jamás quise dejar morir.

-Pedro Alcaraz- amigo de la amistad

VALHALLA

VALHALLA

Traté de no pensar, sin conseguirlo,
en el triste final que se acercaba
sabíamos que todo terminaba,
que nunca volveríamos a vivirlo

supe que no podría resistirlo
al fijar en sus ojos la mirada
con la llegada de la madrugada
acabaría para siempre nuestro idilio

le pedí que con fuerza me abrazara,
todavía podíamos sentirnos,
me pidió que jamás se me olvidaran

las palabras que me dijo al despedirnos:
"tuya mientras la vida nos separa,
tuya cuando la muerte vuelva a unirnos"

VIENTO DEL NORTE

De nuevo soplará aquel viento helado
que nos hizo sentir tan diferentes,
que cambió nuestra vida de repente,
que nuestro corazón dejó marcado.

Quizás alguien mejor has encontrado,
no quieras asumir que estuve ausente,
mas no puedo creer que de repente
todo aquello que hubo esté olvidado,

que lo que nos unió ya no te importe.
El otoño al verano dará muerte,
otra vez soplará el viento del norte,

todo lo cubrirá de hojas inertes,
de nuevo soplará el viento del norte...
¡Y volveré a soñar que vuelvo a verte!

LA CARTA

En Krasnij-Bor a nueve de febrero
Querida madre: Ahora tengo un momento
que voy a aprovechar para escribirte,
ahí fuera, en la trinchera, sopla el viento,
la soledad te invade y es muy triste,
la gente pasa frío y pasa miedo...
el tiempo se hace largo vigilando,
el enemigo observa, está al acecho,
esta noche será una noche larga
pero bueno, no importa, estoy contento,
solamente unos días nos separan
de ese momento de volver a vernos,
mañana, a mediodía, nos relevan,
seguramente cuando leas esto
iré en un tren ya de regreso a casa,
ya no nos queda mucho sufrimiento...
¿Cómo está Carolina? ¡Átala corto!
el último permiso estuve viendo
que aunque tan sólo tiene trece años
los chicos se la comen por momentos.
El que ha tenido suerte ha sido Pablo,
el de "la Luisa", el hijo del herrero...
ha recibido un tiro en una pierna
y lo mandan a España de relevo.
Dale un beso a Verónica y al niño,
en cuanto llegue allí nos casaremos...

—Hasta aquí he conseguido averiguar
lo que pone en la carta mi Sargento,
aquí unas letras sueltas "nuestro hijo..."
"lo conozco..." "ansioso..." "conocerlo..."
hice ya lo que pude, de verdad...
es imposible averiguar mas texto
falta un trozo, lo arrancó la metralla,
cubierto por la sangre queda el resto...
¡ Un momento! ...que aquí se lee algo...
¡Si ya lo leo! aquí pone... "te quiero"...

NOSTALGIA

Ya no tendré aquel verde despertar
tras noches de pasiones desmedidas
que avivaron mis ansias en la vida
de volverte al día siguiente a enamorar

no volveré mi verso a regalar
a quien fuera la dueña de mi vida
a la que junto a mí durmió a escondidas
a quien alimentara mi soñar

lo nuestro terminó y la vida espera,
yo seguiré viviendo en tu añoranza
sé que tan solo el paso que me queda

cuando lo haya de dar lo daré en calma
ya nada importará que el cuerpo muera
pues no hay muerte peor que la del alma.

MÚSICA

A vosotras me dirijo, amigas fieles,
notas de mil y una sintonías
que entonces escuchamos
que entonces nos llenaron de alegría.

Sois para mí el recuerdo de unos días
quizás de horas, tal vez de unos momentos
en que nuestras dos almas
en un crisol de abrazos se fundieron

¡Si pudiera parar un poco el tiempo!
y volver a encontrarme su mirada...
no se irían los sueños
al llegar la primera luz del alba

pero el destino que no perdona nada
mató mi alma en aquella despedida
dejó vivir mi cuerpo
para cruel penitencia de mi vida

no calléis pues ahora en mi tristeza
notas de mil y una sintonías
amigas mías fieles,
sonar de nuevo, fuerte, sin pereza

y así, mientras mi triste cuerpo reza
a Dios por reunirse con el alma
ya no se irán los sueños
con la llegada de la madrugada.

Valhalla

MALDITO BESO

Aproximó sus labios a los míos
hasta notar el roce de su aliento,
el intenso placer de aquél momento
me recorrió como un escalofrío...

¡Iba a darme una gota de su río!
¡Una brisa perdida de su viento!
pero solo buscaba mi tormento
y no hubo beso, sólo un gesto vacío

que me dejó de sus labios sediento...
La vi partir, con altivez, con calma,
dejándome de aquél momento preso,

y solo Dios que ve mi pensamiento,
supo que yo le hubiera dado el alma
por el precio ridículo de un beso...

Valhalla

ELLA

Ella llegó a mí un día, cruzando una mirada,
y aunque pasara el tiempo, sin llegar a ser nada,
fue como trigo limpio, verde de primavera,
verde como sus ojos, limpio como la era.
Fue un amor loco, infiel, enredado, maldito,
fue el amor imposible llevado al infinito.
Y en la locura extrema de sus besos robados,
volvía cada día mi verso enamorado...
Y ella me recordaba (como una letanía)
"No te amo, amor mío..." ¡pero no la creía!
me decía insistente que sólo eran excesos...
y yo no la creía... ¡disfrutaba sus besos!
Y aunque me aseguraba que solo era su amigo,
fue mi mas tierna amante, pongo a Dios por testigo.
Y cual llegó, un buen dia, decidió que era libre,
Y quedé preguntando: ¿acaso era imposible
que un amor tan perfecto, tan real, tan sentido,
arribara a buen puerto tras todo lo vivido?
Y respondió el silencio con una voz sin nombre:
"Ella nunca fue tuya... ¡No fue de ningún hombre!"

Valhalla